风中晴日

春风肆意暴虐的季节里，最容易患感冒的是初芽萌发的新树和墙角阳光温和地暖顾的花朵。对于这些脆弱而又坚强的生命，我向来有着深深的怜惜与敬意。行人在风中行走，不会走太久，就会感到周身的不适与酸痛。它们被风胡乱吹碎心声，但是经受着这风的日磨月琢会变得更成熟。

我在路上行走，每每留意这些不起眼的植物，拍下两张，拿回来时而看上一眼，看着这嫩嫩的芽，小小的花一点点成长的足迹，看到他们的叶形，叶体，花蕊，花心不断地向外膨胀，充实着每株实体，即使实体很微渺的贴近大地，一想到那片摊开的肥沃匍匐在时光以外的其他光中，带着土地依依的祝福，熟着，饱满，然后被引渡，最后成为不朽，在时间里流传着，我就想咏一首生命的歌，为这不朽的仙果，对阳光角落里的花朵，墙角的树。

也只有这样的大风天，这座城市的天空才会显露出晴朗而灿烂的笑容。我的印象里，大多数时候，这里的天是忧郁的，总有些缠缠绵绵，剪不断，理还乱的无尽的愁思和伤感，这倒是显得有些格格不入。若是夏天，似乎会表现得更为显著。像醉酒之后的乡愁，沸血烧痛的烦忧。说不清，讲不明的解不开的衷肠。大多数的这种天气里，人们坐在室内吹着暖气或者冷气，若不是室外，是感受不到季节的变化的。而天的颜色似乎也遮掩了季节交替。

一旦看到这种高朗淡蓝的天空，我总是会心生出莫名的欢喜，仿佛久违了碧日，重见光明般心满意足。它让一颗年轻的心灵在风中满足地想，满足地展望。曾经，一个不经事的小孩子，曾在北方冰冷的雪天里嘹望，想透过雪看到阳光，用纯净的眼睛食飨地图，用腿走过地图，用脑思索路线，从东北到华北，到这片中心的土地上，走，寻找，把握，散步在它的胸怀里，在第二十四个春天，一个晴朗的下午，数着数不清的光线，竖起敏感的耳朵，盛好不知多少英里的思索，向向晚的日色，说一个含含糊糊的童谣。童谣里，都是梦想，都是我。

有些声音回旋于耳际，画面出没于脑海。这个风自由发挥的下午，顶着晶晶的晴日，我向天空迈步。我是个蹬青云梯的攀岩者，曳着被风吹乱的短发，向你攀登。在空气当中，我是个负了伤的攀岩者，为了摘取一片云朵，就为一片云朵，腻足了一整个下午的春风。只是这云朵太美，却又太远了，伸手不可及，若隐若现地浮于天际之上，若近若远，展着一如既往的洁白，让我忘记了，忘记你是神仙，这是大风刮拂的春天，你还在睡梦中，而我已醒来。我望天空，抬手伸向你，声音回旋，不绝如缕。

但愿我有些多情了吧，敏感而盲目，忙碌中的悠闲让我灼热了自己的情绪。不去问云朵你在哪里，我知道，一切的问的回答都是无期。我只是在风中行走，经过一座座沉默的楼，一扇扇多风的窗口。谁在告诉我，你的脱胎换骨的身体里梳了那么多那么多灰色的忧愁。花朵你说，树你说，你们都别说。你们也知道，这多风的晴空里，若是无动于衷地面无表情地低头走路，是种多么寂寞的孤独。

走回小街。静声无语的小街在这个下午里显得更加安静。除了几个下棋的老人围观赏艺之外，小店铺沉默得有些冷清，柔顺地蜷在小街的掌中。它不知永恒有多远，它只知道过了这个下午就是晚上，然后是明天。于是永恒在它眼里变短了，却没有归宿。只任季节流去，风吹去，流过我们的指隙，吹过我们的脚步。我们都醒着，也都睡着，在醒睡之间，我们吹遍了风，吹尽了风，走了一遍又一遍的小街。小街依旧，楼房依旧，店铺却换了主人。那几个下棋的老人呢？我只记得曾经的身影和笑声。握的再紧，日子也始终松弛，它最终张翅踪去，留给我们的不过是一瞬间的历史，只是我们一直想将这瞬间握成永恒。

沉沉夜色降临了。安然地坐在灯下看书。偶尔拨开窗帘，天空清辉欲敛，仍茫茫然，萧萧然地风度翩翩，高远旷荡。在我瞳中，今日的天空，在上方的时间里飘渺地升着，任风吹，任风吼，任风向四处奔行。如此而来，我已经忘记，我们怎样来，又怎样去？于是我向天的美目问路，那里也是苍茫。哪里有永恒，哪里有终点，这里没有，也没有方向。它已经示意，夜色斜向我们，还有一道云梯，继续攀登吧。管它是晴朗还是阴郁，管它是白天还是黑夜，管它是春季还是夏季。

趴在窗台上俯望，小街纤细而瘦长。小店铺的灯光早早地亮了，昏黄的光照得夜色一些暖意。我感到指隙间泻出的灵魂的筋骨在被历练，精神在被洗礼。等待月光吧。不论是饱满的还是残缺的月光，哪怕它也是凉的。当月色笼罩在窗台上，如水的月色里，听一曲月光曲，在乐圣的琴键上，挑取一个精致的音符，在晴朗的天空下，伴风欢快地舞。