一张白纸，没有故事

夜色淹没了我的世界，我知道，我总是在这样的时刻醒着。听着一些不太安静的曲调，想着一些本不该想的故事。文字是毒药，我吸食着，渐渐出现幻觉。

我喜欢保持一种状态，清淡如水，洁白如雪。像一张被遗落在竹林间的白纸，无论风吹草动，无论沧海桑田。总是那样的顾盼着。好比一位等待远征丈夫归来的女子，在街角，静静等待，哪怕物是人非。我知道，那个男人战死疆场，在那烽火中眼神还是望着归去的路途。有一个人在等，即使不知道等待什么。但命运注定，远方，有一个人在静静等待。

那年，我经过繁闹的市集，看着匆忙的人群，流连于多彩多姿的面具画皮。我留恋着，久久找不到回去的路。那年，山花烂漫，那年，我看到最纯真的容颜。可是那年，我忘记了是何年何月。似乎忘记了去感伤什么。其实这样就是一种麻木的状态，或好或坏，苦笑不已。我苦于生活没有头绪没有目标，我笑于自己明知道如此却无能为力。一个懦夫不似当年的豪迈。一把刺刀伸向黑暗的夜空，越害怕见到微弱的血色。风吹草动，好像都是嘲弄。

我说过，我喜欢一张白纸，如一杯白开水一样。对于别人，对于自己，保持最原始的状态。可是，都说人注定要赎罪。而自己，在传说中的七宗罪里，是否游刃有余呢。多么可悲的具体精密，多么可笑的种类繁多，多么可怕的罪孽深重。面对此，我甚至无所适从。所以，是不是注定要堕落，注定要污秽，注定要充满了欲望。故事，这该死的故事，这时光的泪滴，砸到我的手腕上。我知道，我的手不能动弹，不能挥墨自如，不能畅所欲言，更不能为所欲为。可是，为什么所有的一切都蒙着一层潮湿的雾气。连原本圣洁的玉石，都会有斑斑残缺。难道，真的只是一种梦幻般的雕塑吗？

开始学会遗忘，或者是一种天赋。自己的故事总能轻易的瓦解，可是别人的故事，为什么久久难以忘怀？除了空气，所有都是邪恶的对吗？是不是不该去相信什么，或许，早就该明了。总有一种预感，某天的某个分钟，我会离开。离开包含很多，流浪，消失，遗忘，失忆，抑或是死亡。

没有规律的生活，囚禁一般的岁月，让我恐惧。没有信任的过客，欺骗纵身的难忍，让我疼痛。有时候审视自己，总有凌迟的苦痛。一层一层去揭露，一滴一滴的偿还。弥补过去，却难以释怀明天。这是怎么了？幼稚病作祟，还是一种准则在操控。无解，更无力。

君子如玉，古人说的好，晶莹剔透的玉佩挂于腰间。显得那样的超凡脱俗，那样的温文尔雅。可是，世俗浑浊，怎能不受腐蚀。从而渐渐的发黑，发臭，发霉呢。其实许许多多的东西，都像一块玉器一样。我喜欢那样的空白，单纯的空白。哪怕没有故事，也是美好的。

可是，你知道的，一张白纸，它并不白。没有故事，因为故事是已经过去的事情罢了。