写生

背上画板，

抹上油彩，

咬着几只画笔，

聆听仙境的召唤。

格子衬衫，

牛仔裤，

帆布鞋，

手里握着草帽，

倾听梦的呼喊。

这才是你的家，

你的天堂。

这才是你的职业，

画家。

你的工作，

并非闪光灯边的咔嚓一下，

而是想象。

把黑染成红，

把期待化成守望，

把炼狱点缀成天堂。

然而，

你知道这不是你想要的。

你开始撕毁自己的画。

点燃火焰，

将精美画框，

付之一炬。

将画布撕得粉碎，

冲入下水道。

兴致昂扬地说：

“这美，叫悲剧。”

然后，自杀。

用乳白色的画布裹尸，

埋入珠穆朗玛的土壤。

人们从下水道，

找出碎布，大加称赞。

眼睛，

却寸步不离，

精致画框。

他死了。

唯一的失误，

就是，

没把画布冲到更远的地方。