如果你是自己

傍晚，你在三月

穿越花房的心事

有雪，粉红色的掌心

不及颈后，便颓废成灰

一天前的唇，余热

在路口徘徊

如何教唆这突如其来的风，亮出伤口

让你辨别记忆，并且

只是记忆

你反复琢磨，如果

削平入夜之后的忧郁症

企图发现一个理由

雪，或者过早

或者太迟

是不是春天的另一种可能？

只好长在自己的体内

如花，亦如吹雪的刀片

那么弱小的完美

会将你切花成泥，和风

一样的疼痛

那么，你可能还是自己

在初春的脸上吹过

在一片发黄的雪地上，证实

你一定来过

你又转身离去了