你是我的三月残歌

不知道是不是三月的风掘了细沙，七月在吃着卡布奇诺冰淇淋的时候，眼眶微微洗红。看着身旁撑着伞如游鱼般穿梭的人群，七月感觉莫名的渺小与不存。

抬抬头望望天空，透过透明的雨伞看向阴霾的如若残缺的孩子的脸的天空，七月怎么都无法会心的勾勒出笑容来。据说，是因为今年是二零一二年，玛雅人预言的世界末日，所以即便是该了阳春三月的春天，还是冷的让人无法忽略。已经连续下了一个月的雨了，貌似还会下一个月，就像有些伤心，踊跃不停。

听说在雨中，从背影能看出人的情绪。伤心的快乐的忧愁的。

七月舔了舔手里的卡布奇诺，微微的苦涩透过冰凉，直达味蕾。突然有什么“蹦”的一声直轰心脏，某些不被留意的瞬间，那些原以为遗忘了的，如铺天盖地的白纸，割破了手指。

是谁曾说：我不喜欢吃糖，因此无法给你一个如同糖般甜甜的微笑。但我可以买双份的冰淇淋，把左边的耳机分你一半，里面放的永远是我们喜欢的那首歌。好不好。

好的。谁说不好呢。

如果整个世界被寂寞颠倒，有我给你怀抱。

那时候的天还很蓝，是七月喜欢的蓝色。天蓝天蓝，没有一丝忧郁。

流火单车刷过七月的耳旁，带来一句“傻瓜，又老年痴呆啦”。迟钝的七月缓过神来，追闹着打过去。

那时的青春很明媚，阳光尽是灿烂。

那时七月，略微婴儿肥的苹果脸。扎着马尾。

那时的流火，尖尖的下巴，是标准的瓜子脸。头发剪得短短的，细碎的刘海，如同她人般干净利落。

她们一起牵手，一起唱歌，一起分享快乐与忧愁。

七月说：我愿用我的一席阳光，换你一寸忧伤。

流火说：我这么爱你，怎么舍得你肝肠寸断。

有句话叫做－－－你是我的三月残歌，我是你的七月流火。我是你的七月，流火。

七月爱文，流火爱乐。

在阳光细碎的午后，七月写着文，流火用吉他弹着歌。七月说：流火啊，你的歌不成歌，调不成调。流火说：姐的歌没音调，叫情调。

张开臂膀，让风透过指尖传来流火音乐的刺感。这是七月最喜欢的一件事。

背对背靠着，七月摩挲“听说明年就是世界末日了呢，二零一二”。

“嗯。”

“有什么想法么。”

“嗯。”

“你怕么？”

“嗯。”

“喂喂，除了嗯，还有没有别的？”

“哦。”

“家法伺候嘞。”

“哈哈，傻七月。怕什么。就算末日把世界颠倒，还会有我给你怀抱。我们不是说好的十年之后还要一起去日本看樱花的么。”

“西西。对哦。”

那么那么开心的时候，是那两张笑颜的不是么。

记得那年年纪小，你爱谈天我爱笑。

后来呢。七月记得，也是那么个明媚的午后，流火却走了。

一条铁轨。那是不同于海子面朝大海，春暖花开的铁轨。

“七·二三”动车事故的报道占满了整个报纸版面，七月轻颤着，以为那不过是自己梦中的琉璃。只是，怎么会真碎了呢？

末日还没来，樱花还没看的呢。你说是不是啊流火。

现在的七月，削尖的下巴，长长的头发披肩。撑着伞，站在认字路口张望人群。

现在的七月，就像你用手满满一握，才发现不过是池中星月。

现在的七月，打字，编稿，写着流火的歌。

文字，曾经是七月最喜欢记录的心事。而现在，文字，成为七月最喜欢的奠念的方式。

他们都说，二零一二，如果是世界末日，你会怎么办。

可是流火，在没有你的世界，我哪管它洪浪滔天。