一副挽歌，写着青春的记忆

秋叶枯黄，款款飘落，渐在风中摇曳生姿。­

他的步子始终是坚定的，往前迈着，轻轻地走过独属于自己的一季。

一路上，尽管秋风已经萧瑟，尽管眼内仅剩片片枯黄，他始终是带着信念的，就像冬会来，春也会来，四季照例走着它自己的弧线一般。­

渐渐地，他的脚步慢了下来，望着一片枯黄了的落叶，就像一个安静熟睡的孩子躺在地上，他微露了笑意，俯下身，轻轻拾起，柔柔地夹进怀里紧紧揣着的书页中；似乎被大自然剪辑的精美已经被揣进了怀里，已经泛起在回忆的路口，等着行人珍藏了它，连着那渐灰白了的记忆。­

渐渐地，似有些零散的画面交织在他的脑海，渐渐拼凑成像，仿佛一段过往，仿佛一股思绪，完整而抒情，清晰而幽远。­

细想想，那该是一幅怎样的画面呢？如果是回忆，又会是怎样一种光景？­

而他渐渐翻开了，那本掩着的惆怅，滚滚如浪花卷着那段时光出现，如一首走在行板上的曲子，动听而令人满怀期待；像一部哀婉的童话，美丽而神伤地游走在往来的笔尖上。­

青春，有太多的词曾去赞美它，抽象得可以暖入心扉，也可以寒透肌骨。青春，似乎是四季中的一季，然而来悼念它的却总落寞地等在另一个季节，久久不愿触及心底那隐着青春的柔和角落，生怕会感伤得一次次流泪。­

他就是从那个季节走过来的，如此清晰，却又如此落寞。他也会在那另一个季节孤单地躲在角落，却总是逃避着那日渐流逝的青春，尤其是她。­

他们的能够相识实属偶然间的巧合，而非众口烁词的所谓的缘分。当她和他一样孤单地走在路上，当黄昏拉长了他们的身影，当时间定格成画面，当青春锁住了瞬间，他们之间渐有了默契，渐有了悸动。­

她开始成为他全部的梦想，她开始成为他灵魂的渴望。如果孤独可以忍受，只因她在身旁；如果逆境可以沉浮，只因她在身旁。聆听着他的孤独，感受着它的痛苦，向他泛起久久的微笑……­

如今，一切已经不可能…噩梦终于还是到来了，演变成了失去她之后的夜晚。他每晚都会惊吓着从梦中醒来，只见她模糊的身影渐远。­

荒野，孤坟。竖起的高墙远非阴影这般简单，失去她的生活似乎变得一片茫然，他的言语渐少了，好像遗失了什么，又好像不经意把什么丢掉。影像只剩下灰白，了无生趣的他，不知活在这片无所寄托的世界还会给他带来什么惊喜？他已不愿再和外界过多接触。­

那段日子，他总是一个人在坟前徘徊，带着她最喜欢的一本书，一天天、一页页读给永远沉睡着的人儿。似乎哀悼这骤变的人世间，似乎祭奠那已逝去的青春……­

叶依旧安静地睡在文字中，是那么的坦然，那么的超然物外。他轻轻地取出了黄叶，埋进了细碎的泥土中。­

冬天，守着诺儿到来了，随身带着一份简单的礼物。雪点缀的世界已经一片空白，除了依旧守候埋葬了枯叶的坟前的他。伫立着，雕塑一般静默，四周仅剩文字的飘溢，回荡在空气中。“冬天来了，春天还会远吗？”听到这句话，他的心头微微地颤动，这是她最喜欢的一首诗的一句话，对于她的喜欢雪莱他并不懂得许多。但这本诗集带给他的惊喜远非仅此，几个月的执着与坚定，给了他不少欣慰，毕竟她依旧在聆听着他，哪怕咫尺已经天涯。­

路上渐清晰的步子是他走出来的，他渐觉得心底的那份渴望似乎已经碰撞着胸口，青春的面孔似乎依旧皎好如初，渐凋了悲伤，淡化了隔阖。­

黄昏，郊野。燕儿回巢了，绿的痕迹渐浓，他的身影还在，他的声音终于行到了书的末尾。却有一行小字映现，清瘦的笔迹显然有了年月，却是她一笔一笔写上去的。­

“青春，当你读懂了它，你也就明白了我……”­

他的脸上突然泛起了层层的涟漪，和泼洒的阳光紧紧地胶在了一起。­