孤独

孤独是走在一个陌生的城市，大街上人潮人海，突然发现所有的笑容都不是对你开放，所有的笑声都不是你听得亲切的乡音。

孤独是你身旁的人都欢乐的时候，你却末名其妙地悲伤。

孤独是十一长假，从繁琐的业务中解放，突然安静下来，大家都在忙着出门，你的手机闪着显示灯，那首熟悉的旋律从不响起。

孤独是走在黑暗的夜里，记起老祖母说过，走夜路白的是路，亮的是水，黑的是泥巴。但不能回头和左顾右盼，因为两个肩膀上，放着你指引的灯。灯灭了你就会撞上鬼魂，你故意走重的脚步和大声吹响的口哨。

孤独是看到退居二线的领导，以前经常捶擂的，现在却倍感珍惜，不愿退出亲自扫扫抹抹的办公室。

孤独是你回到家里，老婆对你说起一天的琐碎，你却听烦了唠叨，内心渴望的一份宁静。

孤独是你做了一桌子的菜，却接到电话说：“我不回来吃饭了！”你一个人默默地把饭吃到冰凉。

孤独是你想象坐在宇宙飞船里，被机器带着围绕星球旋转，那一份无助。

孤独是你固执地对一个永远也不能兑现的诺言的坚守。

孤独是你觉得再也没有一个人，值得你为他忙碌。

孤独是坐在灯光暗淡的角落，仰望四楼四开的窗户，粉红色的窗帘里隐约的身影。每一夜，都希望突然推开窗前的月光，让三月的杨柳风或是八月的桂花香，欢迎一个逆光的剪影，这一刻你嗓音嘶哑，或是泪流满面，左手握成一个拳头，紧紧在压在嘴上堵住要跳出口里的心。以一个铜像的姿势，等待挂念的窗口再一次熄灭。

孤独是在生日里一个人看完算好天数，准时到达，自己寄给自己的贺卡。然后吹灭蜡烛，举起洒杯，对着清寒的月光把你印得消瘦的影像说：“祝你生日快乐！”

孤独是你从恶梦中醒来，满头大汗，惊惶失措的手摸索着找到床灯，抓起水杯到进兹兹作响的喉咙。失眠的床，咯着你辗转反侧，然后你呆呆地一点一点看着太阳睁开他熬夜的眼。

孤独是你把一份日报翻来复去看了好几遍，连中缝的广告都没放过，然后找出了几个错误的标点。

孤独是看着一个个睡在身边的肉体，你却叫不出（他）她们的名字。

孤独是在绵绵秋雨中，院子里满是破碎落叶，只有一个人的没有牌号，只写着“住宿”的小旅馆里，聆听一只小老鼠在家具上磨牙，却象是啃咬着你的心。

孤独是凝视南飞的大雁，一会儿排成“一”字形，一会儿排成“人”字形，你牵挂的远方读不读得懂这封信。

孤独是半夜静静地等候一个调皮的星子划出一个美丽的弧形。你闭上眼睛，赶紧许上一个愿的虔诚。

孤独是牧羊女拔转马头，迎向炊烟袅袅的账篷，牧羊犬忙前忙后把羊群赶入了栅栏而辞别的旷野。

孤独是一只鸟的身影印在四周红红绿绿的天空。

孤独是不知是谁插在原野上开花的手杖。

孤独是球赛过后，观众席上丢下保护屁股的报纸和被各种口红亲吻过的空空的矿泉水瓶子。

孤独是曲终后，对着镜子抖落满剧院的掌声而被油彩破坏皮肤的优伶。

孤独是一间无人居住的老房子，任凭灰尘苍老了岁月的颜色，蜘蛛满意地摆弄它的八阵图。最后有人听见里面半夜传出了歌声，它就成了传说中的一间“鬼屋。”

孤独是放在房角里再也没有修长的手指轮过的琴弦，在最是爱情的季节里忘情地歌唱，吐尽所有心声后，琴把渐渐开裂的吉它。

孤独是一碗烈酒。

孤独是一支用一千多度高温猛烈地燃烧着自己，然后被人从肺部吐出一个个圆圈，溶入空气慢慢地看不见，海绵头随手一抛，跌在地上火星四溅的香烟。

孤独是铁在生锈。

孤独是树木在腐朽。

孤独是一叶没入烟波浩邈的小舟。

孤独是名华侨。

孤独是男人咀嚼的伤痛。

孤独是女人半夜留守在电脑前发呆。

孤独是咫尺天涯。

孤独是地球。

孤独是这颗蓝色星球上所有的生命。

孤独是我翻遍手机里的几百个号码，却不知要把这份孤独向谁倾诉。