城事

在北京这座城待了一个月，慢慢地习惯了下午六点的日落，晚间流窜的灯火，夜底的光怪陆离，清晨城市沉稳的呼吸。融入一座城，其实不容易。

越来越多的人涌入北京城，学生，农民和千万为生计奔波的人们。他们说着不同的语言，有着不同的心声，城市慢慢长高，胡同渐渐变老，太阳依然比西部小城落得早。

乡愁很稠，乡愁是药，氤氲在遮蔽蓝天的城的衣袄。烟囱鸣叫，烟囱有烟，不是谁家青瓦木屋中溜出的炊烟。听疾驰地铁的声音，不是村头棕马的嘶鸣，烟袋斜街的画布，像沧桑老人头顶的衣巾。

八达岭的风很大，卷起遍地的黄沙，想起脆弱的黄土高原，和贫瘠的戈壁滩，西北的赤子兴奋地喊就这样就这样听得到高原的呼唤。北京的夜冷的刺骨，阴霾的夜，看不清月。有人低语：天空一无所有，为何给我安慰。哪有安慰，城市有的，只是疲惫。受伤的孩子，敏感的海子，低吟这句子：珍惜黄昏的村庄，珍惜雨水的村庄，万里无云如同我永恒的悲伤。哪有悲伤，城市有的，只是迷惘。诗人倦了，我也很累。

岁月如荒野一样敞开，梦想蜷在墙角低声喝彩，前方是刀山还是火海，望乡的双眸穿透雾霭，渭河的垂柳轻轻摇摆，闲话的老人还是帕帕头上戴。金黄的麦田，土黄的高原，蜡黄的营养不良的幼童的脸。

家乡有河，名叫渭河，母亲是黄河，她养育关中子民，养育那个古老的半坡。家乡有山，名叫南山，父亲是秦岭，他抚慰三秦大地，抚慰那些神奇的传说。

南山以北，渭水以南，有奶奶做的酸辣香的面，有妈妈烙的大大的饼，有爸爸买的好吃的饺团，姥姥和我挖过后山的野菜，妹妹独自去过美丽的渭河滩，只有那些同我爬过南山的伙伴，如今找也找不见。

秋天的阳光，北京的阳光，生冷不忌地普照在一个陌生的人身上，我流的血液是西北的血液，我的每一寸呼吸是黄土高原的呼吸。

妈妈在电话里同我的暗语，伙伴们说笑我们才懂的只言片语，家乡的足迹，所有的一切，我深深铭记。

你说青春不能这般无奈，

我说故土等着孩儿归来。