流过泪的风

过去的一年，在寻爱的苦旅中，留下只言片语的文字。做出这些，不是为了纪念，是为了被销毁。会不会越勇敢越容易受伤？为什么忘记总是奢侈的，记忆会不合时宜的选择性停留在过去的美好。

写字是一种类似死亡的堕落。迷恋上了一根烟的夜，习惯了一个人在寂寞的街道上游荡。仿佛是风，漫无目的，悄悄的来，默默的走。

有时候，想自己是不是真的变了许多。曾是那么的沉默，那么的简单。在希望的危楼前，看见了阳光，却被瓦砾掩埋。无心之人，飞蛾扑火的继续行走，仿佛幸福在远方，却不知道自己会不会撑到那一日。

我知道自己正在成为极端的牺牲品。活在两个世界，用两种身份在继续前行。我想有一日赚够了钱，会去时间停止流走的意大利小城，在那里定居，再也不愿行走。我想有一日，如果生命的尽头，在大海边，睡在靠椅上，没有疼痛的离开。

我不是文人，至多是一个保留真实内心的守望者。也许有一日，会终于决定出一本书，关于爱，关于离别，关于生死，天上的门。给自己的另一个自己，给爱着我的你们。或者，有一日会不动声色的学会吉他，谱一曲简单的情歌，给每个受伤的人以安慰。

当风厌倦了天空，是否会坠入深海。

我轻声的说，你听到了么？