草堂之上，秋风 吹着历史的茅草，一根根 散落民间，它已经 根植大地的伤口 牵痛我的神经。破旧的 草房，像一首 破旧的唐诗，骇然写下诗人的名字 诗人挥毫，怎么写，都写成了“寒士” 多少诗歌还在流浪 走在外表豪华的都市 灯影已迷乱了归程 而那些...
草堂之上，秋风 吹着历史的茅草，一根根 散落民间，它已经 根植大地的伤口 牵痛我的神经。破旧的 草房，像一首 破旧的唐诗，骇然写下诗人的名字 诗人挥毫，怎么写，都写成了“寒士” 多少诗歌还在流浪 走在外表豪华的都市 灯影已迷乱了归程 而那些...