草堂

草堂之上，秋风

吹着历史的茅草，一根根

散落民间，它已经

根植大地的伤口

牵痛我的神经。破旧的

草房，像一首

破旧的唐诗，骇然写下诗人的名字

诗人挥毫，怎么写，都写成了“寒士”

多少诗歌还在流浪

走在外表豪华的都市

灯影已迷乱了归程

而那些失足的句子

怎么也浮不出路边的霓虹

杜甫啊，请上列车

请在车窗上呵口气，写下

你的姓氏和简历

到前途未卜的他乡，藏好笔

把艰辛和忧虑，用一缕稀缺的月光

写在烟盒上，然后在别人的地板上

吟哦遥远的故乡

房价已经吹走了第一层茅草

再吹，就是第二层

平仄若茎，韵律如絮

第三层，就是你削瘦的肋骨了

如果方便，请用你剩下的良知

撑一幢草堂，只要阳光依然押韵

秋风不再掀掉诗意

梦，就能孵化最后的温暖