空洞的文字，易逝的青春

总是听到有人说起现在的年青人，活的没有朝气，文字没有生气。让我想到了自己，自己的文字理应受到批判，尽管我不以之示人，但我的文字里有让人读后赶不走的忧伤与某种活着无趣式的颓废。

所谓文学，就是一个个不相干的字符串连起来，让它们表达出一种思想，但这种连接却有很大的学问，不同的写作手法能促成不同的文字，比如史马迁，比如曹雪芹、鲁迅、还有现在抄作挺热的什么木子美，这些人都可以称得上是作家了，媒体评论说是前者用思想写作，因而比较的晦涩，而现代的新新人类用身体写作，更为生活，也更为真实。不知是褒还是贬，我没有能力去探究，因为我最能做好的就是如何牵引我的这些字符去完全尽意地记录我或快乐或忧伤的情绪，讨论文章的写作方式就如同乞丐在讨论烤鸭好吃还是烧鸡美味一样没有意义，当下我只需握好自己那日渐生疏的笔。其实对这些用身体写作的人，我不能不给予十二分的佩服，我们平常人用思想、用大脑尚怕写出来的东西碍人视听，这些人不用脑子能有一本本的书面世，也算是出人意料之外了，我们还能苛求他们的文章充实而丰富？空洞已很难得。

我以前习惯写日记的，渐渐的日记成了周记，周记成了月记，直至现在偶有杂感也是充斥着些许零乱与苍白。每天我都睡得很晚，我的世界都在那两头不见日出的时刻，那是单纯的快乐的丰富的让我任意翱翔的天空。朋友说我不能再这样过了，有些触动了我，但我并没有觉得过得不好，直到我虚弱的连走路都在大口大口的喘气直到我每天起床面对那些装着药的瓶瓶罐罐直到我发现皱纹爬上眼角，岁月如刀无情地将我的青春剪断带走，而我还在无奈中继续着我在外人看来不堪忍受的生活。

工作让我有阳光的一面，我一点都不觉得自己不开朗，但指尖滑过的都是伤感。我不知道那一个人的孤独是成就了我还是昨天就这么过了，今天我想远离自己早晨从中午开始的日子，我想改变，我在改变，一种连我自己也不明白的坚定中进行，却不是为自己。明天又会是什么样呢，又是一个空洞的答案，不说也罢。