写在早年书页上的献词

最后一阵冷风刮来，吹凉了一个个每次醒来后还心有余悸的夏夜。在她眼里，早年的记忆更像那一道摇摇欲倒的老墙，眼睁睁地望着它班驳的泥坯一块块剥离，却没想过去推，其实只一推，它就会轰然倒地，坍塌成残砖废土。那该是准备安葬记忆的墓土吧，也许是葬礼太迟，她就那么凝神望着，望着那道堵在她心口的老墙。

一触摸，心口就痛，痛着，记忆就尚存一丝艰难又痛苦的喘息。她还听得到低而弱的心跳声在应和着喘息声，如同大提琴的低吟，又如古排箫的泣诉。这时候，不知为什么，她的眼泪就涌了出来，这莫名的泪流已与末次约定，所以恣情漫流。每一滴，都滑落在明灯下的书卷上，她伸出食指蘸之，在早年的空白书页上补注了一句太短的献词：误会。是献给青春的吗？也许是为记忆写下的墓志铭。合上书，静默，再空对着一盏冰冷的茶。突然抬头，望见窗外的一弯残月，浓淡难辨，浊清难分，正如自己对早年梦境的记忆。破晓时分，月影褪尽，菩提叶落，浓茶冰冷，散尽了最后一缕暗香。

哦，误会。她从没想到过，整个青春的哀婉曲折、回肠九转会以这两个短浅的字作结，太不公平的等换，太直白的写意，不够回忆，却足以使一场早年的记忆忘却痛楚，微笑着作别心底。哦，误会，不过是无从辨认蜡人还是铜像的误会，不过是无从考证约定在今生还是来世的误会，早了，还是晚了？百转千回后，她悄然转身，然后，拂袖离去。就这样，早年的梦境融化成一片空茫，恍若隔世。

人去心空，只剩下早年的一本书。想必它也将在岁月的风吹尘没中飘零成满地碎片。我遂打开书页，看命运如何写就她这一段际遇，好在她离去之时，作上深深的理解性的握别。我定睛看去，第一页里短短几行：

她坐于菩提树下的一方青石上，静待。不远处，有人走来。

“你也在这里呀。”

“是的，我在等一个人。”

“谁呀？”

“一个铜像。”

“什么样子？”

“我可以画给你看的。”

翻至第二页，我看见数行狂草书写于水墨之上：她取出一本书，欲在扉页上挥毫泼墨，意想画出样子来，一时激动，却弄得满卷狂草，墨迹斑斑。路人因而难以明心见性于她，她惊惶亦难过，急着去擦除，又一不小心打翻了残砚，溅了满脸墨斑。一瞬间，她被粉墨成乞丐模样，除了惊愕、伤怀，她却没有狂歌当哭的勇气。她只是怪自己太笨拙稚嫩，以为这样想，终究可以沧海变桑田。可是她又一次想得太天真了，对镜照见，脸上的墨斑竟然会染红她的眼泪，不，是心口的烙印在流血，染红了墨斑，又染红了眼泪。太多的眼泪，太红的血，竟然相融成铜的色泽，给她镀上了一身的铜，质地纯正、铅尘不染，这是她要等的铜像吗？想来那个曾在薄雾浮云中感动得落泪的弱女子，总是为隔世的虚幻穿上最纯美的外衣和水晶鞋子，以为她的灵魂里从此会书写下一篇动人的童话——主角是她自己。其实她又是多么傻气或许还有一些卑微，像一个经不起炙烤的蜡人，容易落泪，容易失落。她终于穿越过苍茫的梦境，找回了自己的铜像，沉寂、沧桑、坚实、纯正的铜像——她想要的自己，心在云端之境的好女子。当青春易老后，她才如梦初醒，她一直在等的，不是任何一个人，而不过是她自己！

后来的许多章页里，都在写她是怎样在一场误会的灼痛中慢慢忍住渐渐坚强，如何印证自己从容笑对前尘的了然。“她终于从灼伤的疼痛中醒来。她说，命运亦如母亲，性急时举起燃着火的木棍，原想吓唬一下，却失手烙伤了犯了错的孩子。其实母亲的心里比这烙印还痛。她懂，她愿感恩这一辈子的疼痛，疼痛着，她愿意的，因为这是命运赐予她的终身受用的教诲。她醒来了，从一场长长的、幽幽的、沉沉的梦境中醒来了，醒来，真好。她看见阳光如此明媚、温柔，爱抚着她铜色的肌肤，像母亲的手柔柔的、暖暖的，满心都是舒适的美好……

结尾处，我已看见她正站在隔世的光阴里笑对早年的诸多悲喜哀愁。早年的书页上那行未写的献词，也已被青春老去的她作了最完美的补注：误会。是啊，误会，没有比这个词能够更好地取代一场命运的阴差阳错了。献词太短，却是太长的遇见，又是永无会期的散去……

读罢，思后，我倏而有了一种冲动，想在献词余下的空白处添上一段我心底的文字，请原谅我文笔的稚拙吧。我在写下：即便她（他）是你的铜像还是你的蜡人，当缘已尽时，相逢一笑吧，如果如何努力也做不到，那就相忘于江湖吧，这样也好，诚如早年书页上的献词——误会。

爱过也好，怨过也罢，待年华老去时，再打开早年的书页，你会看见，那里一直是诗意满满，满满的诗意……