诗

诗，要么像瀑泻的阳光雨

给我温暖；

要么像蜷曲的毛毛虫舔舐

我的伤口。

那一个“诗”字啊，

仿佛飘扬的雪花在深蓝的空中。

这还是不是诗意飘香的时代？

这还是不是诗歌栖息的国度？

这还是不是满地生花的大地？

——如果满眼尽是花团锦簇

被喂养的膘满肠肥，

金鱼在玻璃缸里悠然自得、贪图安乐，

金银珠宝闪耀它不可一世的光芒；

如果满耳充盈着金钱、权利、美女

不用遮掩的交易，

爱情只是嚼在嘴里然后吐出的泡泡，

金钱唱着吞噬一切的进行曲。

那么，诗，诗的芬芳、诗的气息

又在哪里?

几千年令人顶礼膜拜的诗要到哪里

栖息？

那是我早年的记忆：

在阳光斑驳的树荫里，

白衣少女坐在石阶上手捧诗集

她的神态安静又美丽，

她的心里像静静的流水——

如今她又在哪里？

2012．1.19.