最后的那首诗

伴着风

在灯里飞舞

我愿成

一卷无言的纸

习惯了

你写不出

一句诗

不等，不说

不听，亦不闻

我的等待

似一首

你不懂的诗

或强烈直接

或委婉含蓄

黄了的伤心

空，虚了等待

而你还在

彳亍于我梦之外

一夜的雨

成持续的诗

可，你已不懂

哀叹是最后的抵制

说不出的心情

当我习惯

习惯于等待

亦只成一首诗

叫最后

也叫最低

低到手心

低到尘埃里

落寞也不想起

你，还有你