诗人

曾经，

很喜欢默数自己的一节节手指，

数到忘了怎么去算这个数，

一直让这种迷惑酝酿成河——

散成自己满手的横横竖竖。

也泛滥成灾，

我们习惯称之为命。

在这种简单的，不同的逻辑生活，

我猜到了诗人的命。

这是一个瞎子的话，

我信以为真，

不是看不见世界的人有多深见解，

更重要的是我喜欢诗人这个角色。

稀里糊涂的，

我想这种被骗的感觉，

它是一个温柔的陷阱，

但我是一个诗人，

反反复复的说一些不清楚的来龙去脉，

谁说——

那不是一种温柔的，害人的事。

但，那是他的职责，

无所事事的一天天，

用自己低低言唱的廉价的血和累，

诉说的如那嗷嗷待哺的婴儿，

开始一段希望，再慢慢哼到老。

着就是诗人，算命的一些——

疼，痛。