香椿芽黄了

我不断敲击键盘以及心扉

正如此刻我不去深究过去以及未来

心置空于水平线以下

不跟过去任何时期一样

如此猥琐不去比划任何一件

事情的开始或者结束

不去思考任何与世界有关的字样

屏住呼吸，不去做谁的爱人谁的儿子

任凭岁月在父亲的脸上点满沧桑，

不去勾画斑驳的梦影，以及梦里的雪

任凭手中惨缺的香椿

慢慢发黄，那些冷却的记忆

仿佛一张张残缺的信笺发霉

甚至染上痛苦的瘟疫

此刻，我站在痛苦的边缘

不喜不悲，任瓢大的雨水

粘透流泪的角落

母亲在这个七月在寿光的园圃里

检拾我留给的痛苦以及心碎

那些泥浆无耻的钻进钻出

在母亲瘦弱的身躯上刺青

我无法占卜生命缔造者

翻山越岭的思想甚至无法

想象盛夏的果园落满荒凉

那些瘦弱的字样竟如香椿芽般萎落

此刻我不是诗人，不是

敲打键盘的谁的儿子

我是四月的香椿芽在七月

丰满的枝头泛黄