诗人的生命

生命是秋日里树尖的叶子

随秋风飘落消逝在泥土中

褪去颜色，腐烂身躯

或是着野火烧着

消散成云烟

没有重量，比空气还轻

而诗人的生命

似乎比秋叶还要悲哀

没有飘落的静美

没有燃烧的光和热

最后，埋葬诗人的山岗

花儿不开，草儿不长

只听到残魂

扯着嘶哑的嗓子

咆哮——

路过这山岗的人

也退避三里

只有佝偻蹒跚的母亲

反手倒下水泡的饭

叫道：儿呀，吃饭……