每个人都写诗

如果，

每个人都写诗，

这个世界会是怎么样的美丽！

本该是这样的，

为什么不呢，

别在乎手里有没有笔。

别在乎出生就注定了的贫穷，

在烂泥里打闹，

是你们唯一的游戏。

诗，就在你们

闪动着好奇与求知的眼里。

别在乎稚嫩的肩上，

过早地压上沉重的犁。

诗，就是你们

被阳光考红的背脊。

别在乎生活的鞭子，

匆忙着没有一刻停息，

木然的街道，拥挤的楼群

吹不进一丝新鲜空气。

诗，就是你们

心里那时常低低吟唱的回忆。

别在乎潦倒的茅屋，

被秋风破，

吹散在野地里。

诗，就在你们

虽刻上皱纹但还储满热血的心里。

诗，

是小伙子的笑，

是姑娘的羞涩，

是任花落水流的从容，

是嫩嫩的牙牙学语。

是最纯净的灵魂

在阳光下随意挥洒出的美丽。

是最纯净的心，

掺着五谷杂粮发酵出的香气。

所有美好的东西，

用心写来，

都是诗

无论写在哪。

对，

不是他们雕琢出的词句。

那是在他们从鼻子里抠出，

藏在胳肢窝里

捂得发霉的东西。

他们的诗，

一层层扒开，

除了龌龊就是名利。

是捏着喉咙尖声的叹息。

来吧，

每个人都写诗，

用你的善良，

用你的再平凡不过欢喜。

在飘着花香与鸟鸣的原野，

铺开灵魂，

用这一江春水做墨，

请随意着笔。