日记

我不否认对待生活有些马虎。有些？具体是多少？

不必那么认真去计算，只要买本日记记下生活的遗漏。

其实我很久没写日记了，也就是二十初头的时候，大概是看多了，也就想写些了。

尽管写的是日记，也不是天天都有的写，并非心情不畅快就特别能写，多喝几杯咖啡或酒也不见得文思涌现。

通常要隔几夜才写上一篇，也有十天半个月，日记本就在那里，我并不急着写，有时甚至懒的写。

一本日记百来页，写了两年多时间，我再没心思再找一本续下去。

就搁在书桌上，闷时也拿来翻翻：有点可笑，我哪来那么多无病呻吟的感触。

作一个阅读者，我清醒，就算读的是自己的过往，我清楚——那个字里行间跳跃的是自己的影子，但我发觉，下笔间，我刻意了。

日记放在那里有几个月，终于被我放进火盆里，燎一根火柴，烧的清静。

那并不是我在和往事做告别仪式，也不是不能面对曾经的幼稚，而写作，我想并不适合我。

家里并不乏书本，也只有在百无聊赖之时，拿来一本躺在床上阅读，有些困意了，就丢置一旁，关灯，只顾自己的睡眠。