冬日里的风

我写了山，我写了水，我写了树，我写了草，我写了溪，我写了冬日里的阳光。我就是没有写冬日里的风。

风有意见了，风抗议了，风含蓄的有些不好意思了。凤说，我不想争强斗狠，我还是想儒雅的报名参加。

看来我得主持公道才是。于是，写风，颂风，咏风，成了我的本意。我不得不写，我不得不说，冬，是风的家园，冬，是风的体现，风，只有在冬的无私衬托下才显得潇洒，才显得存在，才显得那么挥洒自如。

我不知风是如何形成的。反正，我只记得无凤的天气是好日子。风有些令人厌恶，风有些令人讨厌，尤其是在冬季，西北风刮得嗖嗖作响，让人想起了“黄世人”讨债的日子。冬风，在将近半个多世纪的日子里背上了不好的名声。但是，风还是毫无表情的刮着，有时轻拂，有时蓦然，有时无奈。看起来，风是不受人们的支配的。

风，是空气的对流，风，是自然的选择，风，是人们有时企盼驱散阴霾的天使。盼风风不来，想风风不到，有时是不请自来，有时是不请自到，风，驾驭着自己的脚步，走着自己的步伐，潇潇洒洒缥缥缈缈就来了。

我有时讨厌它，我有时想念他，我想，世间不能没有风，没风的世界太平静了，太无聊了。所以，世界上不能没有风。

在天高云淡的日子，在阳光充沛的日子，我想起了凤。没有你的骚扰，没有你的参与，似乎一切显得平静。风来雨到，昭示着，你降临甘露的前奏，风平浪静，预示着，大彻大悟的奏鸣，你是什么，自己说不清，你是什么，自己说得清，大智若愚的存在，就是你闪现的慧能。

冬季里的风，寒彻清冷，冬季里的风，不怒自威，冬季里的风，本身就是四季之末的威风。我行我素的刮着，我行我素的吹着，我行我素的响着震天的呼啸，它在证明自己的存在，它在呼喊着自己的风行。

它需要伴雪的飞舞，它需要自己的呼号，它更需要表现自己的凛冽与自豪，表现自己的狂傲。风，掠过了田野，风，掠过了大地，风，掠过了高高低低沟沟坎坎，扫描着枯枝败叶，升级着风卷残云，下载着残存的骄傲。

风小了，即将寂静，风更小了，恢复平静，风不刮了，寂寞无声。

风扫去了残雪，风折断了残枝，风把浮尘荡涤，风刮出了朗朗乾坤。

风，是自然的杰作，大到台风，小到微风，层层叠叠前赴后继，讨人喜讨人嫌，春风拂过的是春姑娘的靓影，台风掠过的是满目疮痍，风，就是这样的受人褒贬，让人爱惜。话说远了，冬日里的风，少含水分多加忧虑，刮得是干燥的天空，吹的是晴朗的星际。

说实在的，我不喜欢冬日的风；说实在的，我不喜欢寒冷的风；说实在的，我不喜欢空旷的风。不管你喜欢不喜欢，它就是存在的，它就是坚强自信，它就是肆无忌惮。吹吧，刮吧，吹它个晴空万里，刮它个满目晴空。

轻轻的，是你，带响的，是你，裹挟的，是你，无孔不入的，还是你。

慢慢的，轻吹，缓缓的，刮着，放下的，是土，携冷带寒的，只有你。

我自西北方来，我是西北风，这是冬的标记，是雪的世界缺不了我；我自外乡来，我是寒流种，种下的全是颤栗的隆冬。

我是风，冬天里的风，变态的风，乱挂的风，然而，我还是风，温柔的风，倔强的风，四季里的风，尽职的尽现冬天色彩的风。