写给自己

他

一个高敖的孤独者

可谁知道他的血有多热

也许，在他的躯体内

冰与火交融

但，有谁清楚

他的心有多热

风，略起他的刘海

又被雨打落

也罢，谁会在意

迫不得已，他

倦缩在最角落

用指尖写下一句句

不为人知

没有激情，但

炽热的诗