八行诗

这一刻。笔，从食指的半坡滑落。

半废的诗稿，被扔弃到遥远遥远的坟地。

我打着盹。在这个宽敞的梦中，我发疯地奔跑

（毫无目的的四处奔跑）

在笔的坟地，我遇到了滑落的我的笔。

寒冷的墓碑上，镶刻着——诗笔死于公元庚寅年正月十一。

这是一件忧郁的事情。它的死宣告了，思想的死，哲学的死。

跪在地上，坟墓前，我嘶喊着，哭着，等待他能活过来。

于公元庚寅年正月十一