敲错了门

湿漉漉的风在垂死的雾气中喘息，

轻轻地叩击着我的窗棂，无力，

渴望似一道雷电的打击，

贯穿全身的只是涌动着的血雨。

它需要一只酒杯，

为此它像屋主讨乞，

叩击，轻轻，渐低，

一切又归于静寂。

这早就是一所空房子，

门窗早就熟睡在锁里。