星期天我起晚了

温柔歌唱、将我唤醒的是一只假的鸟，

真的鸟正在树枝上焦躁地摩擦着指间发痒的冻疮。

妩媚多姿、摆弄窗帘的是一缕假的风，

真的风撞晕在窗玻璃上，滑落一地。

热情奔放、被我挡在手背的是一束假的阳光，

真的阳光蜷卧在地上暗笑着我的惰。

如果推门而出的这个毛发蓬松、睡眼惺忪的是一个假的我，

那么真的我会躲在什么地方写诗？