残卷

多少春花，多少雪月，

终只余下凋零的美，

如那漫秋的枫叶，

在传承中飞扬而去。

只留一抹绯红，

成就了这惑人的笔迹。

多少霸图，多少春秋，

终是那力竭入海的狂涛，

忠实的映照着天空的深邃，

再没有了曾经的雄豪。

偶尔的波浪挣扎着翻滚述说，

化为了风蚀的书页。

英雄豪杰，绝世佳人，

也无法脱身于黄昏的沉默，

消逝在历史的浓墨中，

湮灭了过往。

只在万代以后，

留下了枯黄的残卷。