冬夜的镰刀

这些年景　收获是回乡的理由，

带着异乡渗进的顿悟，空着一双手，

东子发现自己竟是磨尽锐利，锈迹斑斑。

父亲总是看不惯　一把亲手打磨的镰刀

落魄的　割不断门前的草。愤愤的话语，

让东子　成了地里弯了头的麦穗。

这些年，东子远离那几亩田，

远离父亲锋利的刀刃，

远离数着日子等收成的无奈。

可城市太大，胡同太深，

东子躲不过寒冬的侵袭，

割不断的荒草，枯成一条季节的风景。

遮住一个时代的繁华。

月牙儿挂在空荡的心灵深处　凝成霜冻。

东子　开始想念收获的板车前，

一身麦草的脊背，一把闪着锐利光芒的镰刀，

映着层层叠叠的皱纹，挂在沉睡的谷仓里

苍老却流淌着微薄的期望。

东子突然感到饥饿，那些城市里最丰盛的酒场，

竟让自己消瘦成最没落的拾荒者。

夜冷风寒，东子蜷缩在床上，梦见

父亲伛偻着身子　点燃一炉火的身影，

梦见自己　用力咀嚼乡愁的味道。