三月，写给海子的忌日

用你的鞭子抽打我吧

我需要一个亡灵

在高处朝下俯视

那些站在边缘上的诗人

我需要感到头晕

让诗歌介于抽打者的鞭子

和受害者的背脊之间

让及其陶醉的热情

给诗歌一个不安全的迹象

需要情感和理念的反复无常

他高声的叫着；你们这群诗疯子

当月亮被撕成碎片

海子，他已经沉睡多年

已经不会朗诵只言片语

而诗歌还如同

那个躯体一样沮丧不已

漫长的孤独对于疲惫的灵魂早已习惯

三月，灰色的酒杯装着白昼与喧哗

而你诗句的薄片，经历磨损仍没有失去厚度