诗人的悲哀

他总是　　生活在灯下

忘记外面是怎样的繁华

握着那支颓废的笔

写着想着　　想着写着

那惨白的纸张上

满满的都是逝去的年华

和夜色的糟杂

他总是　　在孤独中挣扎

挣扎在凌乱的废墟下

却依旧　　握着那支颓废的笔

写着想着　　想着写着

这无人问津的年华啊？

是否都给了它……