门

把春天浓缩于二指间

临门前总有风吹来

手指上

长出一棵草风中颤抖

屈指划着优美的弧线

叩响前又嘎然而止

总分不清那合着的门

是虚掩着还是关着

关着的门－－

是墙

夜渐长渐重

暮色中门就变成了星星

依然灿烂依然遥远

没有窗

化为彩虹

常常也有这样的时候

手指敲得酸痛却

敲在墙上

而那些虚掩着的门

被当着是

墙