诗人

浪漫的瓢絮

像富士的樱雪一样

思绪

缓缓的落下

顺着笔尖

流淌在纸上

梦

像柏拉图一样的纷飞着

上帝死了

他说

“诗人”疯了

“诗人”死了

为了他的至爱

后来

“诗人之死”也死了

可

谁又留意了暗箭上的指纹

可诗人依旧

依旧舞弄着墨汁

因为他喜欢那样

像诗人一样的活着