致写作

当一个人孤寂、无奈之余

总会想起另一个很香的词儿

酒

半憨

夜深

一张纸

一支笔

……

琐屑的文字

凌乱的思绪

红豆的韵儿

究竟是溢出的酒香浓

还是渗合的红豆味儿苦

谁又了然

人们却喜欢把它们称作

诗

小说

或是散文

然而

谁曾读透了诗中的醉汉？

谁又在意了故事里遗落的孤剑？