四月，那些花儿

零点的闹铃

准时唱响《艳阳天》

水笔 依然不肯入睡。

但没有一行灵感

能轻易入诗。

我削了一个苹果

与思念同食。

此时 我又想起父亲

和父亲的果园。

白色的花儿 笑了 开了 灿烂了

粉色的花儿 痛了 落了 结果了

可父亲的花儿 去流浪了 迷路了

最后失踪了。

朴树的那些花儿

红遍了烟雨 开满红尘。

可每一朵 每一朵 都不能结出

像父亲果园里的苹果。

四月 听说 果园里的几朵

已被迫入睡

还有几万朵 结果了。

四月 朴树的那些花儿

依旧在开。父亲的花儿

依然在流浪。