蜀山诗话 （十三 、十四 ）

蜀山诗话十三

一片安静的尘埃中，我读着我的故事。

四川的三月，树已经成活很多叶子，一些鸟儿也已经预感到什么，一声比一声叫得清脆和欢快。

在这样的季节，我徘徊在博尔赫斯的迷宫外围，揣度起生命境遇的内在细节，把自己的身体和心灵送出很远，不是故乡，也不是情花开放的山谷。就在更深的自我迷失中，固守着一树诱人的色彩，用喜欢的方式，说服和安顿了自己的灵魂，埋醉在你的样子里。

想着那些刻在石头上的日子，想着我的诗，生存的真相：在不断提升时间的向度中，沿着一朵花走过的渡口，自失在水流活着的迂道和生命的契机，穿过元曲的关隘，获得一些逾越的线索，学着平庸的蝼蚁，在墓床，祛除命脉里盘踞的愤懑，独自应对失败的夜晚，给余下的时间，注射液体状的梦。

努力的迈过你的手，迈过许多伤痕组成的表情，扶着自己的门和窗，用自己文字和雨滴，码看一个相近的灵魂……

你走了，我没有。只想你，再看看我，然而没有。

我坐在不稳定的三月，倾听黑夜藏起的白天，倾听雨水藏起的月亮，那些神说过的秘密，在今天，已经渐渐显露出真相。你是不是已经走得很遥远了，我只能用眼睛阅读你留下的那部分沉默，当然包括你没能说出的话题。

蟋蟀声和新闻，在河岸流传，还有陈旧的时间在一一变绿，泊在桥头的浅唱，在轻盈地的燃烧。

很久，就感觉到你的变化，在陈述一件事上，变得更有自己的主见，我故意不去听你讲故事，却不知不觉中，走到一些句子里去了（你知道，不知不觉，是很难得的）：那一天，西施在异地的晚餐，突然，发现已渐渐忘记了，留在越国范蠡的脸，惊恐中，她曾努试图努力的去记起，但终究发现，无论你曾多么爱一个人，会渐渐忘了的，而且是那张久未去见的脸……

在四川这盛产月光的小镇，我驻留于纯粹的黑暗，让我的三月，保持着硬朗的线条和多情的风范。

这世界，很多灯，已被摁灭。

我把所有的门窗打开，让田野长出的大片风声，给一本书中的不同章节，带去一些春水；为茫然失措的思想，拟一个住处，为漆黑的眼睛，为黯然寂寥的心，选一个方阵。

我会在刚刚长出的时间，吃着月光，站在干净而漆黑的想象，抱着一些永世不醒的梦，在你视野不及的地方，将我的脆弱和坚强地燃烧至灰烬，悄悄的埋醉在你低头的黑夜：午夜，我又开始写一些杂乱而琐碎的文字，试图独自寻回失踪的鱼群；时不时的会看到，——一片蓝色的海洋，边缘是草地，白色的云朵，还有星星般的小花蕾，我矗立中央，那是没有任何忧伤的地方，我的心会在天然的文辞里，得到永远的安详。

在越来越小的空白，我会再次回到以前那个我，辞去与每一朵花的缘分，只需要与一个字过目不忘。

三月，总有一些必然盛开的花朵。

每一天，都这么默默的，做着令自己也难以理解的事，嘴里随意吞吐着烟雾，指尖被烟熏得像四川的腊肉，耳边沉浸已经开始腐朽的乡村音乐，安静的写，属于我的苍凉，属于你们彼此都难以理解的忧伤，属于我的，你们谁也无法分享的苍白，默默的，在文字里，洗涤世界。

总以为，那些曾经存在过的符号，就像南方时断时续的雨，一切都还来不及写进日记，会被下一次的风湮没，被下一个转身，忘记。

今天，我的样子，委婉得像天色，尚未凋谢，坐在虚置的天车，将清瘦的身影，制成标本，放在为你预设的云朵，请你证实，在这里，我为你竭力想像过的飞翔，从一片被吹落的光，我看到了岁月的残骸。

有一天，你真再来，就带一个季节的色彩来吧（烟，就算了吧，不想你，对着我的文字，恨我！）。如果天下着雨，我们就笑，流着泪也笑，握着饱满的泪光，走过太阳的缝隙，像珍惜晚餐一样，去珍惜我们在一起的每一寸时光。

蜀山诗话十四

很多年前，文字盛开的那朵霓虹，让我走进诗的神话，走进诗的寓言，让我迷津在传说的渡口，很持久，也很孤独……

走在另一个四月，心一直不能着陆，在这个被数字世界武装的季节，我跟许多往常一样，都戴着雪白的领口，去等待，跌落的桃红，耐心的苦等着，直到路上，我是最后一个人，然后像缺钙的文字，消隐在茫茫夜色。

每一个春天，都好像是祭祀的节日，今年四月，出门烧纸的人特别多，几天里，来了又走，走了又来，焚毁了漫山遍野心仪的问候，整个河谷，都弥散着怀念和祝福的香味，谁可以注解这纸谜的愁呢！

风，都在走了，回去吧，一阵空走的脚步，很多花都在睡去。她们那抱头睡去的姿势，告诉我，她们看到了天堂的地狱，还有一路上，所有恐惧的回头。

你知不知道：今天的夜，很沉，沉在另一些伤口。那些月华，能不能暖彻，你贴在墙壁上的表情，那一纸默不在意的文字，会不会装点你缤纷的思绪；一夜伤情的落红，会不会将斑斑的露珠，滴在你一肩瀑流。

诗的镜像，离现实很近，有一厘米；现实，离诗的镜像很远，是一光年年。看见的，也许就是一次错觉，也许还是一次错误；甜美的画像，就是真实的答案，水上的蜘蛛，留不下一根丝线，我的头，依然可以很自由的摇动……

每一个这样黄昏，我都期待着秀发的飘逸和欣喜，期待，清凉的时光里，有你的梦境，总想去记诵起，你那时的美丽：围巾上飘着的雪，很白，打湿了刚刚上岸的石头。薄雾中。穿行的人群，都举着烛火，爱，在指间，寒冷着，檐头的雨滴，不能攀折，在悄然的流。

我会梦见水，梦见来世的方舟，在相思的叶脉，漂流至你心和梦；我会以止水的方式，度化满目的青山，做你芳香的恋人；我会在一座圆梦的花园，吟诵新进为你做的情诗，然后醉卧四月。

我总是亮起昏黄的眼睛，将思念，扯乱，碎成漫天隐约的星。月光会轻轻拂过脚面，我会走在思念的海岸线上，我的云在诗韵中起飞，会寂寞的告诉你，这四月的幽怨。

风会从身边掠过，那些爱的长句短句排列在春水之中，像一排排小舟载满彼此的爱怜与牵念，呼吸已迫近四月，心也收得更紧，那些卑微苦痛的诗歌，愈发明亮刺目。梦里，应该能够听见叫我名字的声音，那些动情的呼唤，可以点亮我的黎明。

我可以从那些互相平行的事物，从一群崛起的山体，从关押语言复本和词典的屋子，去辨识智力，去突围激情。

小叶榕的绿枝，伸进窗口，阳光一片妩媚，在这四月沉睡，许多心事，搁置梦的水面，阳光、电话、步履，还有无奈的心境，让我坐卧不宁……

这个春天，到处是迷人而悲伤的图画。我只是春天的读者，为渴望，在思想的午夜，辛勤地狩猎；为心，采撷一束花朵赠与救赎和安慰灵魂，不再去在乎距离的厚度，只在乎相互守望的年代。

春天，本就是一个三度空间而已，没有时间的入口和出口，只有禅意浓郁的桃花，朝着过去和未来幽怨地开放，成为我文字的唯一通道，将一些酣畅淋漓的眷恋，浸入春天的心脏

从容地，跟着不知名的花朵，去到一个自我的天国。

在轮廓不分明的时间，用不再澄澈的眼眸，我凝神和远眺，把童年的水漂，放在木质的手心，遥望从门前路过的晚霞，遐想着异乡绽放的笑容，和披着秀发的长街。从一个阔大的视界，描述漂移走失的家园，从精致的推究式的思辨言辞，去估量很多笑声的哲学意义。

春天，本就是一个代称，危险又重叠，坟场上的风，吹乱了很多枯枝的抒情，也吹破了河水，露出一滩浅青，那些赶走的鹅，缱绻于小流上。

世界只像一盒尚善玉溪，不停的跃迁。如今，我更愿意相信屋顶、陆地、海洋、墓床；如今，我更愿意相信，以后的我，从来没有出生过；如今，我更愿意相信童话，相信那些鹦鹉的回声，相信那些幡然醒悟的倒流。

梦醒时分，我再也不用去辗转反侧，即使经过自己的墓地，也好比过故人的旧居：木锁的后面，是镜里的白雪，庭院不是很深，我不用再去期冀白天鹅，不用向谁询问流年的道理，答案，从最初的设问，开始生长；咨询本身就是结局；诞生只是起点，死亡只是失重的旅行。如此安静的岁月，和如此明媚的情节，都不知去向的，那些云朵，只会钟情于那面湖水

四月，会行到水的中央，悲哀也好，惊喜也好，丝毫不会影响湄边打水的人，——他在他的至爱里自娱自乐。

不用去追问疼痛的来由：一页纸上，飞行着的羽毛，放弃了修辞重组的意像，我开始为自己的文字，熬一碗羹汤：在许多诗句中，去忘却幸福的结尾，由此，一生完成一生……