你当我是发疯好了

很想提笔就写下这个世界怎么怎么样，怎么能这样，为什么这样？但一回首，才看到，你对这个世界究竟了解多少，你或许连他们手中的棋子都算不上，又怎么进得去那样的深奥里去解读这个社会，这个世界的对错是非？

我说，我只是一个生活在象牙塔里的小孩，闲起无事，懒着笔，醉看风花雪月无情，或只是无聊时的呻吟几声，或只是烦躁时的执笔闷雷，或只是开心之下的扬洒心情，也都只是小人物，小世界，小快乐，小郁闷。上一秒或许还在骂着怎么可以发生这样的事情，别人岂可对我如此这般，下一秒又可以为了一件微不足道的小事觉得这个世界是那么的美好。我的心就这么大，想装多一些的快乐就必须把不快乐驱逐出境。柏拉图也喜欢诗歌，自己也写诗，但在他的理想国里，他还是毫不留情的把诗人驱逐出境。因为他认为诗人误导青年，消磨战士的勇气，与城邦是相违立的，而我呢？虽然也喜欢做开心的事情，也喜欢笑，但是，悲伤却占据着城池，快乐在这里显得是如此的格格不入，只能被无情的驱逐，偶尔被人偷渡，也只能是短暂的时光而已。

身边大事没有，小事却也总是不缺少的，只是到了真正拿起笔要写下来的时候，还是觉笔下的文字太苍白，就像是一张失血过多的脸，没有丝毫的生气，看起来阴森而恐怖。这，又怎么可能是我想要写的东西呢？这，又怎么可能是我心中那块柔软的心境呢？

和书的距离越来越远，就和自己的心越来越远，屏幕上的天花乱坠，盛世倚靡，和我有什么关系呢。那是别人的世界，展示的不过是他们的快乐和悲伤，和我有什么关系？一样的剧本，一样的人走着不同的过场，看的人又怎么可能懂得。