叫您一声妈妈

电话里突然听到你去世的消息，我还是哭了，扑在床上，很大声。

等到被人接回老家，一进院子，喧闹的人们已经开始操持你的后事。我奔向你在的房子，一尊棺木横亘在中堂。我趴在门楣，不肯进去。眼泪来得疼痛，世界一下子哑语。

静静的守灵，一直到第二天的三点半，为你烧第六道纸。亲戚都睡了，我跪着，好像没有太多惧怕。关于魂灵，一片空白的祭奠。

在你生病的这两年里，大部分时间你住在医院。因为住在医院，我很少在病床尽孝，只在你回家的些许日子里，问候显得单薄，端茶递水也是很少。愧疚满满的，于是在那一地的灵前麦秸上我始终是跪着。腿浮肿了，嗓子干涩。就好好的守一会吧，把那生前床前的孝道补上。

送老衣是最好的，棺木也是最好的。家里早已一贫如洗，在你临走，并没有太多的亏欠你。希望你走得安详。

这两年里你的你的医药费已经高达三十五万，你不说放弃，谁都没说。有人说我们很傻，到最终只会人财两空；有人说你太自私，家里的儿女过得都很拮据；有人说我们做得这一步，足够人敬仰。我们不要敬仰，只愿你走得没有遗憾。一个和生命抗衡的柔弱身躯，即使临终瘦的皮包骨头，也是倔强。

我和你之间曾经有一些不愉快，请谅解我。只因为在同龄人那里，您给予我的太少太少。埋怨归埋怨，毕竟您是长辈。您这辈子吃了足够的苦，到了享福的时候，病魔却和你开了这么大的玩笑。

这些天，我没有做您的梦，您没有责怨我们这些孩子。如果您觉得自己的意愿未完，那么请在那边，看我们如何更倔强的活。

我知道，眼泪是一种悼念，但更倔强的活，何尝不是一种祭奠。

叫您一声妈妈，清明我给您烧纸。