爱，过了青城

女书，藏着谁与谁的青城。

——题记

如友

因上苍将她与我之间的今世相遇安排得太过精巧，她便常说：那般巧遇便深识，我们定是前世见过。我浅答：这是在对美女搭讪吗，好似迟了点。她娇小的身材却能发出那般爽朗的笑来，微低沉的笑声煞是好听。

我们定是见过的，真的在前世，且相傍在身侧生长。

五岁时，我与她梳着相同的黄髫髻，穿着轻帛衫，带着凉玉。朱漆的门内，院敞轩开，而我们或案前或树下书字挑绣。

她喜欢弄墨，砚里点滴水，研成墨开，而后成字，洇染在素宣之上，她说那叫漫青。她喜欢佩玉，且是翠色的玉，夏时佩荷叶卷翠，冬时佩缠枝竹节，有一次，因我说我吃了藕片，她竟然真的就戴了一际翠藕片玉，若非颜色有异，真的会以为一片藕从盘里扑至身上来。

我喜欢扮针梳线，小小的针上引来一丝彩色，穿行间，绘在青墨的染布里，绝色胜过丹青。我喜欢戴玉串，温净的白玉在腕间清疏相贴，那夏蝉都安静了。冬时窗外有雪，室间梅瓶的花香里墨玉手串在绣迹间轻撩轻阖，惹得她亦失神，雪亦偷看。

那时，不解青城，却是，以友之姿早砌了青城。

似慕

她的今世，离不开歌弦。初遇，在她的歌声里被哄成相熟的笑语，于是，我只有无奈的接爱以后的场场笙歌弦舞。她喜欢翠柳枝，她喜欢粉桃落，她喜欢莺啼语，她喜欢燕呢喃。她习惯着一袭青衫，轻俏公子模样，而我在一旁只静静看她在一簇红粉里自在的吟歌调弦。

还好，她还着那一件前世十七岁那年的青衫，还好，我还不至将她认错。

十七岁的她青衫青冠，绾髻垂绦，临风间，立如青瓷。那时，青瓷做纸镇，那时，青瓷做砚，那时，青瓷盛墨笔，那些点竖斜弧就在一叶青色间成为素宣的文身，亦成为我目光中的刻版。

还是那扇朱漆门内，她在案前，我在竹床边，白瓷容作底，不带一丝桃粉色，只将游走的丝线绕行成各式的五彩，恰映合了她的每一字清秀的笔划，烘暖了墨宣间的疏隔色。

十七岁时，我们都盈着瓷般光洁的容颜，只是，目光亦如瓷，易碎，是以，青墨与青帛里各自垂目。十七岁时，我知道了自己的时而心凉，而我们的手掌间却漫延的不再是玉的纹相，于是我们失去了相触相温的天命。暗暗发誓，莫相碰，至少还可以留一个背身的全景。

那时，青城未解，却是，以慕之态早解了红尘。

若亲

虽然时隐时现的在她今世的身旁，但，安慰的应是，她将饮泣的衣肩留给我来轻轻拂殇。有人来了又去了，我的世界也是一样，还好，我与她至少此刻还站在同一个地方。前世的聚与散在今世竟是隐形的，不容我与她来各自提醒。

前世的韶华将过时，她在分离的路上走回，依然青衣，依然青丝，甚至眼底手间都伴了青色。再不是那个出嫁时的少年般小女儿态，玉的温憨，瓷的妙凉，被伤的烙痕取代。我们十七岁后第一次紧紧相挽，她触到了我染青布衣间的绣文，亦触开了我前生的誓言。

于是，那一年的夏天，野间种桑植芝麻，田畔栽芋。桑叶净水净尘，碎身成末，芝麻蒸煮碾作泥，相和，再参与蜂蜜间，团成梧桐丸，朝以盐汤服下，暮以清酒送腹，我精心伺起她的桃花容。芋若生片煎伤，身可愈，若煮米成粥，则心伤可除。我在芋的绿叶下似乎再听到她的笑声。

我常常在想，是否她亦知道前世，是以，胃痛时，她会为我以艾相灼，深夜的咳声亦被她精心伺在清梨之下。而她是否也还记得，前世最后的那几页小笺，端秀的书着青墨，像她最后留给我的清澈的瞳眸相看。

此时，青城未明，却是，早彼此相立于亲之湄。

终分离

今世的某天，我与她同坐在电视机前，她指着播出的画面问我：那些女书是什么？我目光未敛，或我早已预知，前世的记忆真的只是由我独自揣着。我只轻轻摇头，未看向她：我也不懂，一点也不懂。随手调换成别的画面。

懂又如何，如我，不过是将前世的花摘了一遍又一遍，青布青墨间，亦摘不成那一世的鲜活。不懂又如何，如她，依然可以在玫瑰又开时手捧偷了微颤的粉色，依然可以在枫叶红时细心的雕刻上爱的字母，而后递到谁的目光里，成为落底的胶片。

我喜欢这样的懂，我可以继续给自己找理由，可以坚持穿着青衣穿越前世的雪，还可以用青色的裙摆撩动夏的青蝉，那声音依然是前世的蝉鸣。我喜欢这样的不懂，她便可以成为那抬高脚触碰拥抱的一瀑青丝，可以成为秋千上的一抹墨色剪影。

终要分离，幸而，她有一点青色，就我那座青城。

后来，我将这个故事讲给他听，他问：这是谁的故事。原来，世间不懂爱的人，不单只我。懂爱的人，他们会说，爱在青城里禁锢，不分相同不分差异，天长城不摧，地久城不褪，本该如此允许记得和忘却。而我们，只会追根究底的问那些毫无意义的底牌，用世俗的目光来打量。他们的爱，过了青城，却有女书描摹成千百年不变的逢妆。我们的爱，过了青城，却成为青墨书写青帛挑绣里不相识的殉葬。