哥哥，你的笔

那是一个很冷的冬天，没有下雪，却多了些细如牛毛的雨。行人都放慢了脚步，在风中雨中缩着肩膀，并搓着冻僵的手彳亍而行。

县城比较落后，却使得古朴的民间小巷得以保留下来。

泥泞的小道爬满了凌乱的足迹，深一步浅一步的，是匆匆而逝的花样年华。我循着足迹，从巷头走到巷尾，一直没找到一对一模一样的脚印，同一个人留下的，仅仅是外形相像罢了。于是，我得了一个顿悟：走出自己的脚印，每个脚印都是新的。

我喜欢写诗，但从未敢把自己称作诗人。在我看来，真正配得上“诗人”这个称号的，一定是个不食人间烟火的智者。所谓的“人间烟火”是什么呢？我也不知道。一千个读者就有一千个哈姆雷特，每个人的看法可能都不一样，我又怎敢妄论？

作为一个写诗的人（不敢自称“诗人”），灵感来自于生活的某一分某一秒。灵感像是个黑夜里的幽灵，来也匆匆，去也匆匆，但，总能带给人以一种强烈的惊喜和震憾。当人们对我左手提着笔记本，右手拽着钢笔的举动进行评论的时候，我总是一笑视之，不以为然。

潇洒地转身离开，走自己的路，让别人说去吧。

逐渐刮起了风，我将笔记本夹在腋下，并搓着冻僵的小手，以此取暖。姿势不太潇洒，却能给人以一种生理上的需求。

颤着脚走了几步，身后传来一串稚嫩的喊叫：“哥哥……”

普通话不是很标准，从中可以感觉到很浓烈的本土气息。回过头，一个小男孩呵着手朝我跑来，穿着臃肿的、皱巴巴的衣服，像一个奔跑的企鹅。

小男孩跑到我跟前，我刚要开口，喘着粗气的他却从裤包中摸出一件东西，递到我面前，说：“哥哥，你的笔。”

接过笔，那小男孩朝我一笑，转身跑了。

我呆立在原处细想：笔是何时遗落的？

这是一件很旧的事情了，但至今我仍记忆犹新，试想一支毫不值钱的笔落到街上抑或城市中的某个角落，恐怕它的命运就不是如此的幸运了。

令我记忆犹新的，不仅仅是因为善良的小男孩，更是因为那未被世俗污浊的赤子之心。