父亲

父亲是个石匠，不太爱说话。在我的印象中，他就象他脚下的石头，只有敲打时，才会回应一声。父亲有一把二胡。听母亲说，二胡是爷爷留下的，父亲把它当作宝贝，却从未见他拉过。

父亲和他平淡的生活，对儿时的我来说，是充满疑惑的。父亲经常在外采石，用他那长满厚茧的手，雕刻出许多精美的石雕，换来的钱供我和两个姐姐上学。父亲渴了、饿了，就喝几口山泉，啃几口随身带的干粮；困了、累了，他就随便找块石头坐下，打个盹，更多的时候，就是拿出那本被翻烂了的《三国演义》来，看上几页，又接着干活。父亲已年过六十了，在我们乡下，父亲的同龄人中，能看的通一本《三国演义》的，可谓屈指可数，何况是整天与石头打交道的石匠。后来，与父亲的交谈中，我知道，幼年的父亲，家道还算富裕，因而读过几年私塾。后来，为了生计，不得不学起了石匠。

等我上了大专，融入了繁华的都市生活，偶尔想起父亲，仍然不解，这个能用双手雕出精美的石艺的人，这个能把二胡当宝贝的人，难道就不能为自己敲打出哪怕是一星半点的情趣？毕业的那一年暑假的一个惊喜的发现，让我改变了对父亲的看法。

那是一个慵懒的正午，丝丝的南风一缕一缕的，带来了些许夏日的凉爽。得知我毕业后分到了葛洲坝水泥厂，虽然远隔千里，但工作单位总算有了着落，父亲的脸上露出了难得一见的几丝微笑。吃过午饭，父亲帮我一起整理从学校带回来的杂物。当我从袋中抽出一支口琴时，父亲一把接了过去，在我的诧异的目光中，他不好意思的笑了笑，用衣袖轻轻地擦了擦琴口，双手捧起了口琴，慢慢地把嘴印了上去，缓缓地吹了起来。那流畅的《敖包相会》飘了出来，带来了草原的凉风和皎洁的月光，淹没了我的诧异和夏日的炎热。那一刻，我惊奇的发现，父亲那饱经风霜的脸，随着悦耳的韵律的流淌，因了草原的夜风的浸润，变得柔和起来，那双涩涩的眼睛，此时也盛满了慈祥的光。我惊呆了。

这双握着铁锤的手，竟然曾经握过口琴？这张有些干裂的嘴，竟然能吹出如此美的乐曲，而且比自我感觉不错的我强多了？为何这么多年来，从未听父亲吹过？我陷入了沉思。晚上，我把这个发现告诉了正在做饭的母亲。母亲尝了尝锅里的汤，说：“你爸还拉得一手好二胡呢！”那神情，就如同在说汤淡了些似的。“那为什么没见他吹过？”我有些不信的问，“吹？整天的吹，哪儿弄钱来吃饭，哪个弄钱来供你们去上学？”母亲一边烧着火，一边轻描淡写地说。我的脸唰地红了，一句话也说不出来，而心里却象汤锅般翻滚了。临走时，我从简单的行囊中，拿出那把心爱的口琴，用绸布包好，悄悄地放在父亲的床头。没过多久，父亲在回信中特意跟我说了声谢谢。

父亲也有过自己的口琴、二胡和《三国演义》，也有过自己的快乐。这个平淡的人，为了他的家，放下了自己的快乐！如今，父亲已离我而去，那把二胡却成了我对父亲的永久的记念。