烛光森林

【“不曾”的那些事】

有些事你不曾想到。天空其实是一块干净透明的玻璃，顶着蓝色的海水，太阳是发着光的柠檬片，云朵是镶嵌在玻璃上的冰屑。

你不曾想到，它可以这样晶莹，剔透。

有些事你不曾听到。夜幕悄悄降临，桌上的饭菜在升腾着热气，焦灼的，像妈妈此时的心情。她在半掩的门口盼望着，盼望着她的丈夫，我的爸爸，能像往常一样平安地回家，然后共进晚餐，享受平凡而又温暖的夜晚。

你不曾听到，妈妈的盼望，就连望眼欲穿也不够。

有些事你不曾看到。旧唱机在铺着榉木板的老家里，缓缓地转着《甜蜜蜜》。壁炉里的光影是母亲老迈的身躯，在织着毛衣。墙头挂着老爸老妈年轻时的结婚照，那笑容，幸福得像花儿一样红。她那双布满老茧的手，轻轻拨开雕着花的格子窗。外面的雨，稀稀疏疏，朦朦胧胧。稀疏的像她的头上那几根银丝，朦胧的就像她那看起来模糊的双眼。她一如既往的望着，望着北方，北方的天边。好似在说：想家得时候，就写封信。

其实天边并不遥远，遥远的是看天边的心。就像你不曾看到，被时间煮的雨淋湿了的老爸老妈那张写有皱纹的苍老的脸，一如上世纪五六十年代的上海滩。

【如果，如果】

小时候，很喜欢在台风的天气下过黑夜。那个时候的小村庄在台风的铁蹄下，巍巍颤颤，战战兢兢，像个受了惊的小孩。但我并不怕，虽然当时我也是一个小孩。因为我身边有爸爸，有妈妈。我们可以坐在床上，我深挽着妈妈的臂弯，像棉花般柔软而又温暖。听着他们给我讲童话故事，然后慢慢进入梦乡。甜甜的，我看到一朵睡莲在渐渐长大。

如今，上了大学，呼着成人气息的我，不再围着老爸老妈打转，不再喜欢和他们腻在一块。但我永远也不会忘记，在大冬天，妈妈给我们洗衣服那双被冻疮的手，爸爸甘冒刺刀一样的风出去打工，回来之后那双满是裂痕的手，一副饱经风霜，跃然于脸上。永远无法忘记，爸妈在如此拮据的生活下，宁愿自己省吃俭用，也要兑现在春节给我们买新衣的艰难的承诺。永远无法忘记，老妈说过的一句话：再过五六年吧，再过五六年，等你到二十五六岁后，也该成家，真正独立了吧，那时我也该走了。如果我是个女孩过去抱着她，我一定飞奔过去抱着她，头靠着她的肩膀，眼泪，绝了堤似的洪水猛兽般在崩溃。无法忘记妈妈每次在工作回来后，时常唠叨着老板的苛刻，唠叨着老板怎样很坏很坏的对她。而我每次都会在心底对那个老板咒骂：你们这些欺负我妈妈的败类，难道不知道她有多辛苦吗。难道不知道她含辛茹苦地为你们这帮无情压榨他人劳动力，长得满肠肥的侩子手工作，只是为了让她的丈夫和儿子有个更好的生活吗。难道你们不知道她每天起早贪黑，不分春夏秋冬，刮风下雨，不舍昼夜吗！你们，你们懂不懂，懂不懂，懂不懂啊！！！

如果我是时间魔法师，我会用魔法棒在爸妈的身上轻轻一点，然后“啦啦呜”，他们不再有皱纹，不再有白发，不再有老茧，不再有裂痕。如果我有一台时光机，我想回到爸爸妈妈谈恋爱的时候，看看美丽的妈妈，英俊的爸爸。如果给我一首歌的时间，我会把爸妈唱的年轻，唱的快乐，开心，幸福。

如果这些如果能够成真，我会笑着流泪。

【烛光森林】

我的爸妈在世上并不伟大，他们的爱也许不像阳光般炽热，也不似月光般温柔。在我心里，他们的爱是一盏小小的烛光，温暖而又美丽，开在心底。他们的爱犹如森林般覆盖，覆盖着这个家。他们用最平凡的生命哺育我，用最微热的光照亮我这株幼苗，希望我茁壮成长，长成参天大树。不求我做国家的栋梁，但至少是家里的顶梁。我对自己说过，我最大的幸福，是看着爸妈在幸福。

他们在时间的路上，已经走得很远，回过头的片段，充满了风霜。他们的孩提时代，是那样得一去匆匆，甚至抓不住一点影子，而如今，他们又用后半生的青春浇灌我的前半生。他们的一辈子似乎都要用在我的身上，仅仅是为了希望，我可以过的比当时的他们好，比他们幸福。每每想起他们的贴心照顾，他们的细微呵护，温暖在顷刻间渗入皮肤，渗入骨髓，渗入心脏。

我时常问自己，我能够给他们什么呢。还是物质吧，毕竟它最直接，最明显，最可靠。爸妈活到现在，也没穿过好衣服，没住过好房子，没吃过好饭菜，没看过好电视，没去过好地方。所以我想，我对自己说，我要努力，我要赚钱，我要出人头地；我宁愿辛苦，宁愿劳累，宁愿疲惫，也要让爸妈在余生享受到对他们来说那份迟到，奢侈的幸福，而且希望是十几年，二十年。

看着爸妈在幸福，我也就幸福了。

爸爸妈妈，我爱你们。