黑暗中的罂粟花

咖啡。香烟。红酒。上网。棉布。音乐。香水。情人。男子。做爱。死亡。美丽。永恒。寂寞。堕落。绚丽。绽放……

抱住空虚，手握乌有，咀嚼品味一场万劫不复的沉沦与孤独。她在属于自己的季节里去“完成自己的故事”并按照宿命流离，死亡。她总在流离失所，狂野不羁的时候，用自己安静放纵的目光去爱上一个个陌生，干净又有些落拓的男子，然后，与他们主动做爱，做爱必须明眸皓齿，必须长发飞扬，必须投入，必须疯狂，必须不羁，必须疼痛。然后她心甘情愿的躲在一个阴暗的角落独自沉沦，享受自己为自己制造的伤害，别离。她躲在角落用这双眼睛观察着发生在她周围的一切，包括即将发生在她周围的一切。

她只是一个脆弱的需要不断被爱的女子。但是现实的空洞让她不得不桀骜不驯的为自己营造疼痛绝望，在一片黑色的自恋中黑色哭泣；在暧昧流离的阴郁潮湿中一路疯狂漂流；在文字中空虚绝望；并希望她的读者“以相同绝望的姿势阅读”，以“获得彼此安慰”。

但是，颓靡、不羁、沉沦、绝望。没有得到安慰的看客们如此叱责她的那场颓靡绮丽的破碎的梦。

所以她依然像蔷薇一样，芳香浓郁离群索居。扎根在城市阴暗的泥土里，剥开自己的伤口暴露我们不愿承认与面对的东西，用歇斯底里般的无奈填补生命的空洞。

那一天，忽然在《花溪》上看到她的照片，如遭电击般地呆住：是那般清秀又清爽的一张脸，却又说不出的疲惫与安定；娇嫩的容颜分明还是正打开的花，又有一丝失了水分似的憔悴隐含。忽然为她心痛了。

这个可怜的女子！

“（我）在自恋自毁的泅渡中，奔向彼岸。有时候希望灵魂能够象一朵烟花。能够明亮温暖地在夜空中停留一刻，再坠落。这也许就是一个颓废主义者的人生态度。不相信永远。不拥有期待。也不需要诺言。但无法失去激情与沉沦的快乐。”

云朵。光线。蝴蝶。落叶。广场的烟火。一个无聊的早晨。一种无意间闻到的气味。一部老掉牙的影片。一个在地铁站台没有任何交流的陌生男子。

她固执地以自已的思维诠释着一切周遭的事物。她笔下，没有惊天动地，没有可歌可泣，没有华丽的修饰，甚至看不到感人的故事情节。

她只是平凡的白描着那些频繁的人事，然后很无辜的看着他们的堕落和伤痛，然后把自己蜷缩在空空的地铁车厢里，忽然掀起嘴角，露出一丝笑意。

曾经一个网友这样形容她：我知道时空有一个洞/只有用隔世的目光才能穿越/视觉总依赖光线而存在/可是安妮/透过那些光/你就看见在陌生的场景下/游历的我是另一个你/我们一起逝去/然后我们重生/一个洞口在黑暗里隐没了/另一个又被发现/如此我们长久的诉说/苍白的生命如何沉沦于那些苍白的爱情。

错了。她说她是不相信爱情的。那些苍白的爱情只是被她放逐在她苍白的生命里。

她轻轻的用那双冰冷的手揭开了城市虚伪的面纱：“这是她生命里一次痛快的下坠。在漆黑的夜中看见下面的灿烂的霓虹和涌动的人群。很像她童年时沉溺的万花筒。摇一摇，就会有无法预料的安排出现。”（《下坠》）

她总是在不断的渴望着死亡。在死亡中，她会看见自己的童年，而童年，永远是孤独，与阳光无关。

只是像一朵罂粟花，莫名的独自的开放着自己的痛苦与绚丽。

巴尔蒙特说：为了看阳光，我来到这世上。她只是想透过那双忧郁的眼睛，看见一个孩子的纯真与朴素，一个干干净净简简单单的普通女孩。一个喜欢光着脚在午后走在温暖的铁轨上的女孩，一个喜欢听王菲的《红豆》的女孩。

纠缠着，翻腾着，挣扎着，诉说着。

当你盛开的眸子渐如失水的花

那群折翼的飞鸟虽然飞着凛冽的风

却再也寻不到一方草地可以觅食

锦瑟无端五十弦

二十五弦的青春齐齐在你手下断裂

我看到绮丽的对视绽在你滴血的手指

我不是风中奔跑的女子

黑发白裙的三月呀会读析你所有的秘密

想浸透你坚硬的绝望的是你不愿垂下的泪滴

一排排雕刻光明的长夜淡去

你暧昧模糊的笑同样回旋着淡去

我望向空洞的手心看见一瓣瓣乍暖还寒的温存

她只是一个孤独的女子。