轻叩，悲凉的空灵

文字是有毒的，它会绽放出罂粟般的妩媚，亦或，在堪虞自虐中的死去。

——秋叶日记语录

一点一点蔓延开来，植根于殷红殷红的鲜血之中，纠结于灵魂孤寂中的一丝柔弱。忽而，忘乎所以的癫狂，忽而，撕心裂肺悲怆。欢愉着苟且的欢愉，悲伤着原本的悲伤。在凌乱不堪的符号之中，早已丧失了歌舞升平的诱惑，如若针刺一剂毒品的快感，尽在悲凉中空灵着所有的感动。

文字于我，与其说，是用心去感悟着深刻，不如说，是用生命的喘息记录活着的淋漓。让痛苦释放出更多的灿烂，让死寂平生出浑浊的微澜。于此，我体会着生命的酣畅，于此，我会撕落所有伪善的目光。在书写中中毒麻木，在书写中放歌悲壮。

【为爱情祭奠】

爱情远离了喧嚣，留下了数不清的符号，卷缩在貌似无病呻吟的文字里躲藏。因为，爱的太过专注，从此便不再旁骛。因为，爱的太过深刻，从此便不再轻浮。用文字书写成了一种的习惯，恒久地抓狂、疯癫，只为我生命的无羁。

谁都懂，现实中的爱，会迷失自我，埋葬掉了琐碎、而又纯真的色彩。

谁都懂，文字里的爱，会超度自我，升华起了龌龊、但又理想的抚摸。

我活在当下，我会慢慢地随现实一点一点老去。

我活在虚妄，我会渐渐地让理想一次一次禅净。

那一年，不经意地爱过，却是黑夜中一抹璀璨的闪光。你霎那的莞尔，是我一生的珍藏。来不及告白的背影，承载了我无数次的回望。思念离得越远，却在心上坚韧的生长。

自省时，爱的是否倾城？爱的是否情不自禁？不过是须臾冲动的自觉，留不下的铿锵。那不会是卢梭的忏悔，更不是大卫梭罗的逃亡，心境无痕。

爱情很短，生活很长。

要不活着的苟且，要不苟且的活着。

爱已死，情未了。

谁为谁明媚，谁为谁祭奠。

只是，文字还在。

【为高傲镌刻】

胡乱涂鸦，一时兴起。写下心情，又曾几何时。

先前的先前，用笔书写过短文、小说之类，寄与报社刊物，偶有斩获，稿费区区，实属自乐。迫于生计，搁笔经年。

后来的后来，有了网络。零七年始，先在榕树下注册，发文若干。榕树下改版以后悄然离开。后又在新浪注册，却惨遭盗号，丢失文章数十余篇，为了文字安全，于是乎，又相继在红袖添香、好心情的网站注册，笔名始终如一：秋叶日记。于是乎，染上了文字的毒瘾，一路走来，甘苦自知。

恋上文字，等同于自虐。

有的时候，极其的自恋。我什么都可以放下，因为，我有一个高傲的灵魂。

有的时候，极其的自卑，我什么都想去得到，因为，谁能还有崇高的信仰。

在文字里跋涉，为自己的高傲镌刻着碑铭。

人生是一次修炼。我可以修炼我的孝道，我可以修炼我的德行，我可以修炼我的情绪，我还可以修炼我人生的目标。然而，这一切，源于文字是我精神的家园。那里有我的寄托，那里有我不竭的感动。

尽管我会退缩，尽管我会犹豫。

只要给我时间，只要给我斗室，只要给我阅读，只要给我键盘。我依然去为高傲走笔，我依然去为从容淡定。

只是，文字还在。

【为空灵恣意】

读着读着，仿佛丢失了滋味，写着写着，一切变的飘渺。

杯葛文字是现实主义的伦理，崇尚文字是理想主义的风范。

热爱文字不过是偏执狂的愚蠢。明知道不会有现实的收获，却一味地前行。因为，恣意空灵的涂抹，才是内心的满足，为所谓的艺术病入膏肓，仅此而已。

我鼓励朋友去写，是因为，我想和她成为同类。我反对朋友去写，是因为，这不是一项事业，爱好不能等同于理想。

文字是心情，文字是言志，文字是记录，文字更是空灵。

既然空灵，就该是痛快的恣意，为别人，更是为自己灵魂的安歇，去找到共鸣的理由。我们还在苟延残喘，只为了自己作茧自缚的安静。

既然我们不能惊世骇俗，那就让心灵涂鸦放纵。既然我们不会一世浮华，那就该馨香开的灿烂。

像海明威一样深沉，像王国维一样才智，像诗仙一样豁达，像鲁迅一样犀利。

如此超度空灵的恣意，如此慢慢地斑驳。

只是，文字还在。

【为悲凉搁笔】

背负貌似沉重的行囊，感染上了文字的毒素，终于累了。

人生一定有璀璨阳光，但是，结局却是凄殇。文字一定有共鸣，然而，谁与共话悲凉。

和一位文字朋友聊天。

我说，文字没有物质希望，仅仅是心灵上的满足

她说，貌似现实里，人人都活得累。

我说，文字是自恋、自大、自虐、最后自杀的游戏。

她说，自杀，缺少勇气。无法接受顾城、海子的死法，选择死，我没有异议，只是觉得他们的方式太过惨烈，有视觉的撞击。

我说，哪里有死的浪漫的，除非老死。

她说，死了，是幸福的，活着，本就很痛苦。

我说，其实，人的悲哀在于漠视死亡。

她说，老死，是自然，不过那是我最害怕的一种死法，貌似现在还没有接受老死这中间的过程。

我说，我的天啊，你不拒绝死亡。

她说，对朋友讲，如果哪里需要，能让我死得有意义点，我立马过去。

……

走笔至此，我想，这大概是文字的哀恸，也庆幸文字的直白。

轻叩，文字内涵的悲凉，轻叩，文字敬畏的空灵。我为悲凉搁笔。

只是，文字还在！