漂泊者

——写给父母及她们那一代的在异乡务工者

一个人漂泊惯了，便随了风的性子，无情了些。没有确切的温度，也不去寻一个能落脚的地点。思念却总在晚上溢满天空，每一颗星星都幻化成一张人脸。风把他们吹落，坠入漂泊者的怀里，他便一个一个的抚摸。而抬头仰望天空的姿势总是伤感的，他们是为了忍住眼泪，漂泊者是为了持续伤悲。

从一座城到另一座城，游离，辗转。没有谁会把你的样子刻他们的瞳孔里。道是异乡的石板路，记住了你脚掌的厚度，这厚实的脚掌留给乡土的却只有太浅的痕迹，一阵小的风沙就足以将它掩埋，覆盖。叭哒着土烟的父亲，只有一只眼睛，他对世界的认可度不高。相思时眼泪都比别人少去一半，母亲和儿女总在风沙起的时候匍匐在那些你在乡土留下的浅浅痕迹上，她们总担心你找不着回家的路，那时你还可以顺着这些浅浅的痕迹走回去，盼到春节前夕，没有那个熟悉的身影，她们便哭成个泪人，桌上的团圆饭，又凉了一个晚上.。

关于这些，你，飘泊者，你都不知道。在异乡的土地上，你依旧起早贪黑的忙碌，甚至比在家里时更勤。晚上，你紧拽着这些日子以来的收成，叹息着，快速的叭哒着土烟，这父辈传下来的姿势被你临模的淋漓尽至。掰着手指算离家的年月，八年，十年，记不清了，数着数着，便抚摸起了自己手上的老茧，离家那档子事又被抛诸脑后。明儿，你还得用这残破的手掌丈量城市墙壁的厚度­，这城市偌大的空缺到底被你们一寸一寸的给填满了，凹陷的眼睛证明着岁月并不会因为你的辛劳而留多少情面。像往年你赶着牛在田埂上走出深深的沟壑，如今，岁月赶着你在你额头上也走出深深的沟壑。这些，早已被你看透，你始终都是一笑置之。偶尔，拨通家里的电话，简单的寒嘘几句，便悄然挂断。就怕说多了，失了风的性子，多情起来。久了，母亲和儿女也开始懂了，开始学着忍着眼泪。母亲没什么文化，不会说太多体贴，暖心的话。只是每顿饭都会多拿一副碗筷，默默的等，默默的守着你年轻时栽种的小槐树（如今已是老槐树了），守着家，守着你的归宿，

一个人漂泊久了，就真的无情了些。

对于命运没什么好说的，只是硬着骨头往前走。