春天里

推开窗户，昨夜窗外呼啸的风声早已不见踪影。略带暖意的风从窗口溜进来抚摸她的长发，前面园子里传来鸟的叫声。是布谷鸟吗？她想。幽幽地靠在栏杆上，她的耳朵仔细地搜寻那鸟鸣，可是除了麻雀几声简短的叽喳，一切静若浑沌初开。

穿起风衣，颈上系了一条淡绿色的丝巾，她投入到了三月的怀中。已经是三月了，怎么还是这般冷寂呢？三天前，她的那双暖靴还在路边踢动几脚石子，双眼仔细地搜寻过春天的讯息。隐隐约约地，她似乎在草根和土壤相接处找到了那么一丝泛青的颜色。可是那颜色是那般的微乎其微，甚至可以忽略不计。似乎，只要她稍一眨眼它就又溜回到一片枯黄之中隐匿于无形。

三月啊三月，不是只要一缕清风，大片大片的鹅黄就泼洒原野吗？不是只要一夜的功夫，就绿了整个世界吗？是她太想春天太心急了吗？

可是，冬天走了，春天还会远吗？她问自己。

在园子的石阶前站定，她仰起头来，目光扫过这整墙的壁画，浩翰雄浑的历史向她满卷而来。

丝路驼铃声声，戈壁沙漠苍茫。

烟波浩淼，水天一色，帆影点点，下西洋的船队威风凛凛。

指南针，活字印刷术，纸张和火药的发明。

中国古代文明源远流长。

多少个春天了？数字是精准而木然的。她的胸中涌动着一种难以明状的情绪。她想走进那浑厚的历史，窥得一斑真容。可是，愈努力，得到的愈是虚空。

记不清有多少个上午，她驻足在这墙壁画前，驻足在历史的门外。

然而，春天，在有记载的史前和无记载的史前，春天早已来过，守着它的时，无可抗拒的准时的到来。

她在石阶上坐下来，将头伏在膝上小憩。

蚂蚁说，春从地下来，地下的热气正在升腾。桃花说，春从山那边来，风就是春的剪刀，又来裁它做花裙。鸟儿说，春从天上来，温暖了冬的六瓣花，开成一树梨花白。

坐在沁凉的石阶上，她的目光落向不远处的草坪。轻盈的麻雀正跳跃前行，忽然，她在麻雀的小脚下看到了一丛青色。她按捺不住心头的喜悦，旋风般直冲过去，完全不顾麻雀惊恐的啁啾。

把嗅觉伸长，长到不能再长，久久地她沉浸在草香里。春天啊春天，总在不经意间给人一记震憾，一抹狂喜。青草的气息，泥土的潮气，春天的味道是这般逼真，沁人心脾。

多少个冬夜，她想象着春天。春天啊！你在哪里呢？她问。

在童年翻飞的蝴蝶结上吗？

在父辈铮亮的犁铧掀翻的土壤中吗？

在那屋后害了相思病的蜜蜂的嘤嘤嗡嗡里吗？

在那信口就来的婉转的开花小调声中吗？

她忽然记起，春天美，最美在金黄的油菜花，金灿灿的，晃人的眼，她仍记得，她给他写信说，满世界的金黄看花了她的眼。隔着车窗，隔着时空，他说，他看到了那抹金黄，更看到了她金子般的心。

太阳晒得暖烘烘的，地气在升腾，蚂蚁说得对，她想，春天来了。

她已经看到了那个久盼的春天：绿色像泼墨一样，到处都是，到处都是。桃花红得害初恋，蜂蝶忙得忘记了时间。很快，柳絮就把梦追到了天外。

“还记得许多年前的春天/那时的我还没剪去长发/没有信用卡没有她没有24小时热水的家/可当初的我是那么快乐。

/虽然只有一把破木吉他/在街上，在桥下在田野中/唱着那无人问津的歌谣/如果有一天我老无所依/请把我留在/在那时光里/如果有一天我悄然离去/请把我埋在这春天里/

凝视这此刻烂漫的春天/依然像那时温暖的模样/我剪去长发留起了胡须/曾经的苦痛都随风而去/可我感觉却是那么悲伤/岁月留给我更深的迷惘/在这阳光明媚的春天里/我的眼泪忍不住的流淌/也许有一天我老无所依/请把我留在/在那时光里/如果有一天我悄然离去/请把我埋在在这春天里”。

春天啊！在一首苍凉粗犷的歌中，它原来可以这般细腻。

有蒙蒙的雾从眼里升起，春天它原来不曾离开过，它一直生长在自己的骨子里，她默默对自己说。