燃一支烟，点亮夜的暗

你指尖缭绕着一缕淡香，贴着微黄的手指，熏染着如墨的夜晚。

夜还是依然不用预约的来临，每日，每年，周而复始，从来也不间断。月夜里还沁晕着的墨色，在天空的砚台中饱蘸着。

一个人的夜，似乎总是有一些寂寥，有一些孤单。你习惯了几乎不用火柴，一只连一支的接续香烟，习惯了一个人沉思过后突然愤怒的呐喊。

你总是说不忍喊醒铁屋子里，那些昏睡入死灭的人们，怕先惊醒的几个人受临终的苦楚，却还是忍不住呐喊几声。惊醒后的人们把铁屋子毁灭了，铸成了镰刀，斧头，长矛……

旧的时代，在你吸完最后一只香烟不久的时候，伴袅袅的烟霭消散了。

我无从知道，你干瘦的胸膛里郁积了多少无奈，彷徨和悯人的忧伤。又淤积了多少失望，痛苦以及悲天的愤懑。没有人知道。

就像没有人知道，你现在所生活在另一个世界里的状况；那里的天会很凉吗，就裹紧你的皮袍子吧，裹紧希望，裹紧温暖。再拿起你的笔，饱蘸天空砚台里，那满天的墨色，去挥洒写意……

先生，写累了，喉咙嘶哑的时候，就歇歇吧。再过十八天就是你的生日，那一天会有很多人去看望你，那一天会有漫天飞舞的文字，会有最好的文章送给你。

先生，我知道你一只连一只的吸烟，不仅仅是为了取暖。

那么，再燃一只烟吧，点亮你那个世界的黑暗。