房间

黎明和黄昏如果能颠倒次序，也许眼睛会明亮一下。悠扬的笛声包含的不是乡愁，而是不知何处才是真正的故乡。雪白的墙壁上，刚复活的星星眨着眼睛，突如其来的文字闯入我的十指——把生命交给这种象形化的东西来承托，不得不说是一种遗憾。

此处不属于你，而彼处又拒绝着你，你会怎么办？这是你生命主题吗？梦的左边是一盆清水，而且是会说话的清水，你在梦中看着梦中的眼睛，就像在游离在宾馆的每个房间里。

情感无法借助音乐自由畅快地表达，而只能忍受文字的雕琢，这是写作者的共同命运：他们在文字的平原上走得太远，已经忘记了回去的路。

飞鸟在天空的镜子里飞翔，朵朵白云流动着，像一种白色的记忆一样对着避雷针发出无声的召唤。灰色的手从死者火红的心脏里伸了出来，你说此时此刻我应该怎么做？怎么做才能挽救一个人的生命呢？

一种极大的自由感冲击着我，这是前所未有的，我竟不知如何面对它，只觉得心中的活火山瞬间爆发，整个人从内而外开始燃烧。时值金秋，祖母躺在大地的某个地方沉睡，如果可以，我愿为她送去泥土的呼吸。死亡，死亡，我们对它最精明、最简单恰恰也是最常见的解释就是一个人去了别的地方，一个我们生前不会到达的地方，除此之外，还有哪种解释更贴切呢？

黑暗反射出光明，光明是一种呐喊，而黑暗是一种记忆。天空不知被谁画下了无数条鸟类飞行的踪迹，鸟，是天空的文字。

外出旅行的人归来了，带着一身的疲惫和尘土，他们不忘在房间的入口处抖落掉他乡的碎片，他们变得年轻了。最应该熟悉的地方却偏偏陌生；想去远方却偏偏找不到安身立命的方式；想得到爱情却偏偏认为此时不会也不可能邂逅爱情——这就是我的存在方式，一种类似于卡夫卡的双重矛盾。

手电筒射出的光射向北极，照亮了那颗最沉默的星星，沉默了多久不得而知，只知道它已经不再原来的位置。