文字，不安

会写字的女子都中了不安的毒，越中越深，越写越不安。

从前，邂逅文字，源于不安。

尘封的过去是永远的故事，不敢去回忆，害怕不可遏制的情感流露。只晓得故事里的我是那样的不安，不安到没法生活。

于悲怆无奈中，与文字结缘，朝朝暮暮，通灵晓性，文字里的我，是我，文字里的世界，是我的世界。

自此，沉迷于文字，被文字征服。

文字有着天然的干净，独立于世俗，是唯一没有沾染红尘的生灵。

文字的干净使得写文字的女子在一个世界里内向，不喜欢喧嚣，不喜欢出格，不喜欢暴露自己；文字的干净使得写文字的女子在另一个世界里放荡不羁，不喜欢生活在束缚中，不喜欢生活在操纵中，不喜欢生活在生活为自己设计好的圈套中。

这种干净是独一无二的，氤氲于文字，流来于指尖，写文字的女子大抵都生活在这方净土里，静静地享受着属于自己的东西－－安静。

文字所拥有的不仅纯粹的干净，文字的血液里还溶入着与生俱来的力量。

写文字的女子内心都潜藏这一股强大的力量，这力量只存在于文字世界，进了另一个世界便会消失。这力量是写文字的女子写出来的，她们驾驭不了它，惟有将其赋予她们的文字，浩浩荡荡，无穷无尽，像是支庞大的军队，它们埋伏在写文字的女子心中，随时等着与世俗开战。一支笔，一柄剑；一个柔弱的女子，一颗无畏的心，真的猛士就是这般，哪怕自己早已伤痕累累，血肉模糊，也浑然不知收手，更感觉不到肉体和神经的疼痛。

那女子，率领着它们，伴着撕心裂肺的怒吼，艰难的跋涉，为的只是享受血泪横飞中的酣畅淋漓；为的只是征服世界，做世界的主人，自己主宰世界；为的只是看一眼世界被铲平后，留给自己的，属于自己的东西－－安静。

文字的干净与力量共同缔造了一个我喜欢的世界，在这个世界里，我是我认识的，喜欢的，执着的，甚是有几分为所欲为的我。

若可以，愿意做这样的自己，一个人，守一方文字，守一生的安宁。

然，是什么如此真实如此可怕，把我和我的一切摧残至尽，那一如既往的它，时光。听说，没有什么可以带着永恒的面具穿透时光，一切活着的东西都会在时光的穿梭被揭穿，一切的一切都会在时光的无情腌制中变质，失去生命，失去灵魂。

原来这是真的。

如今，我的一切都背叛了我，文字也是。

我是这样的女子，喜欢倾注喜欢专一，只要是自己爱上的东西，可以把自己给它。那时，我爱上了文字，或是说我一直是爱它的，过去，现在，将来都不会有意外。不知自己算不算是写文字的女子，但我一直在写，用尽全力，狂妄到试图用文字织写出一个让我钟情的世界，把自己写成一个文字－－真，放在里面，演戏。

也许，这戏我演的太真实了，真实到我一直没有意识到这只是戏，戏中的一切都接近不了现实。

文字的干净，是现实所盛放不了的，这世界从来就安放不下干净的东西。文字的干净是一种独立，一种桀骜，把自己从周围切割出来，扔在一个只有自己的地方，一个人独活。一个人是干净，何况是自己喜欢的自己，但于世界，干净的东西是空的，没有色彩，没有内容，没有人会喜欢。你可以给自己干净中的安静，但世界却会不择手段的把喧嚣留给你。

文字的力量是不现实的，进了现实什么都不是，什么都是假的，无穷无尽的力量瞬间便化作了一抹烟火，飘向天际。何况，与世俗开战，这本就是一场永远打不完的战争，战争的结局也已天生注定，输的只能是自己。成了世俗的俘虏，成了自己的前世的罪人，却可怜得连自己都不知道。迷茫的前行，迷茫的执着，只是演戏而已，何必呢。

演戏，简单到只剩下一个动作——将戏袍穿上与脱去。于我，这哪里是演戏啊，这是在生活，我真实的，我喜欢的生活。

文字拯救过我的生活生命，我欠它的，我心甘情愿地将自己给它，将自己溶入它的血液，与它共存亡。

文字是我逃避一个世界的另一个世界，这种逃避已经开始，像是即将喷发的火山，瞬间便是火红诱人的岩浆，没有什么可以阻止。

岁月里，我只能在梦中给自己留下这些文字：是什么让我这般的不安，是什么将我切割成两截，一半给被出卖给了现实，一半被偿献给了那个凶手。