空虚的夏日

连续两个星期，整座城市就象是一个失控的空调，温度居高不下。干涩的城市表面灰尘弥漫，阳光恣意照耀，在温湿的南方地带演绎着沙漠的萧瑟与干枯，街上行人匆匆，每个人的眼睛都在有色的太阳镜里看不清了世界。城市的建筑物在地面投下庞大的阴影，人在阴影里行走，犹如蝼蚁。

世界是如此的光耀夺目，又是如此混沌不堪！在城市这座迷宫里，巨大的阴影使我们变得渺小；混沌的空气使我们丧失良知：左右参差的街道使我们迷失方向……不管我们是城市的永久主人，还是城市的匆匆过客，都难逃被城市迷惑的厄运。

城市，给了我物质上的极端拥有，同时又给了我精神上的更多失去。终日处在城市的腹地，在被烈日不断炙烤的书房里于稿纸里漫行，心灵的源泉正被一点点融化。因为我再也寻找不到山林里的鸟鸣，乡村的狗吠以及麦田上方的芬芳空气了，这对于一个文字爱好者来说是多么残忍啊！而此时，更残酷得连同我体内的水分也正通过紧绷的皮肤不断外溢，在我千疮百孔的面孔中凝聚成珠，然后滴落稿中方格逐渐消失，本来用于倾诉新心声的稿纸却成了我汗水的坟茔。我仿佛看到了一个沙漠中疲惫的旅行者，在面对尸骨遍地、遥无尽头的前程汗如滴雨，却怎么也哺育不出一丝希望的绿色。每一滴汗水的消失，都意味着灵魂向自己远离了一步。当水缺汗尽、海市蜃楼涌现的那一刻，沙漠之中也就多了一个丧失归依的灵魂。其实死，在沙漠里是不足畏惧的；生，才是一中考验、一种勇气。在我们每个人的内心深处，都有一处不为外人所知的沙漠，在各自的沙漠中，有人选择死，有人选择了生。

我们带着哭声而来，因此我们总是用泪水排泄心中的悲郁、痛苦与哀愁，以汗水来驱散身躯的劳累。可世界是多悲的世界，悲戚的哭声并没有因为我们的泪水稍做停止，盛夏的骄阳也并没有因为我们的汗水暂且隐退，我们将永远流着汗与泪，与命运搏斗，在沙漠里艰难地行走。

我是看着自己的汗水而说上这么一段大苦大悲的话的。我似乎没有必要这么做，世界本来就是一个自相矛盾体，漫天的作品和玄妙的文字使我们生活在了一个似懂非懂的语言里，而又有人称之为艺术的升级，词语的革新。太多的刊物失去了可读性；太多的报纸没有了真实感。我们将永远一手拿着矛，一手拿着盾，不断地为自己，也为别人说谎和圆谎！

南方，一座美丽的城市里，一个厌世忧人的思想者在铁轨似的稿纸里停停走走，虽然对事情没有深如简出的探讨，也没有更深层次的挖掘，可思想的列车显然已通过稿纸驰出了这座城市之外，面对一些只能想象的事物，我只能默默的长吁。

现在，谁还能与我共同体验这种孤独？一昧追求笔端的硕果，使我长时间地困锁于书房，疏散了人间漫语，远离了真实的世界，就只能孤独。就像楼下那块被行人踏萎的草地以及窗外那些蒙灰的树，一旦远离了原野和丛林，就只能呈现出生命的灰色－－城市的辉煌与荣耀不会恩赐于任何草木。窗外的世界，多么象一个头发蓬松，尘垢满面的乞丐；而我的书房的书柜，又多么象是一位饱读诗书、历尽沧桑的老人。可惜老人已不中用了，在乞丐遍布的世界里，已被排斥到了最阴暗的角落，尽管他拥有爱因斯坦的全部才华，融缩牛顿的毕生精力，体验琼瑶的所有哀愁……也永远充实不了乞丐的心灵。

谁能阻止有个乞丐伸出贪婪的手呢？人性的善恶、美丑、虚实皆在这一双手前尽情败露。我们或逃避或闪躲、或冷眼嘲笑、或倾之以囊，而绝少去追查一个乞丐的背后。多少年了，乞丐依然是同模样的乞丐，而乞丐眼前流动的人群，却是更换了一群又一群。

我只能伤感地向老人靠近－－向书柜走去，在那些重叠的书林里，有太多我陌生的名字，我已记不清他们是何时进入了我的书柜，甚至我不曾对他们进行最短暂的翻阅。那些书们，对我只不过是一些体面的衣裳，权且充充数量的摆设。如果书们有知，会不会憎恨我这个不称职的主人？在书柜最显眼的位置，有一本属上我自己名字的书籍，是我自称文人的唯一借口，也是我近十年来走过的路程。我本不应该再去回头，然而在灵感缺乏，思想困顿的时刻，我又将它摊在了书桌上，依照曾经的脚印不断临摹。我知道这是自欺欺人。但在这个尔虞我乍的人类社会里，每一个人都在忙于为自己圆谎，已无暇去顾及别人真实与否。

南方，一个思想者，在踏着自己的脚印，用重复的话语。记载了一个闷热的空虚的夏日。