路过城市

路过城市，看到一层一层叠起的钢筋水泥，沉重而又压抑。抬眼望去，大地苍茫一片，只剩下这片铁森林孤单的伫立。然后很多无奈的叹息，来自黑压压的高楼背后，我豁然明白：那些楼层下压着的是亿万个简单而又苍白的梦想。

路过城市，遇到他们——一群在城市用血和汗打拼多年却永远只能徘徊在城市边缘的人，一类无论怎样努力也进不了城市心脏的人。

卖煤球的老人

深陷而又浑浊的眼睛，在呼啸的北风中等待。黯淡的皱纹，爬满面颊，被寒风吹着，轻微抖动。头上的蓬发，在雪花中泛白。

他喘着粗气，一路唠叨着上楼。楼道太窄，容不下他正直的扁担，只好侧身前行。有点困难，买主想扶他一把，他说莫弄脏了你的手。

煤球的黑，给人踏实的感觉，像他脸上的肌肉，并非天生黑黝，只是整日与煤为伴，不小心弄脏了脸，来不及擦洗。

瞬间他不见了，只留下墙角一片黑。

我在楼梯口与他擦肩而过，他嘿嘿笑两下，露出发黄的牙齿，样子可爱得像个孩子。即使生活凌乱不堪，也能笑着挺着。这让我感动不已。

修下水管道的师傅

高而清矍的中年男子。胡子拉碴，头发蓬乱，衣着不鲜，一双手粗糙如树皮。

他锯着下水管道，眼睛鼓得像电灯泡子，他在狭小的卫生间里弯着头，顶着天花板。他不太好用力，但钢片依旧喘着。

污水一点一滴流泻下来，泼洒在脸上，衣服上，但他依然专注于钢片，只是偶尔晃动一下，紧抿着嘴。

终于锯断。他松了口气，用手臂抹一把脸，然后一边娓娓诉说有关的生活常识，一边娴熟地换着管子。

他始终无暇看一眼，身上那件污迹斑斑的衬衫。

睡在车上的汉子

在白云湖岸的一角，专修屋顶漏水的汉字被一股浓烟和夜色呛得止不住咳嗽。

就是这个汉子，白天在屋顶一干就是六七个小时。

他煮着一锅萝卜、白菜，煮着梦境的飘幻和一箩筐的心事。

车子就是他的家，天黑了就躺在车里。

每天夜里抱着月亮酣睡，月亮就是他的女人。在梦中，他念叨着，麦子该开镰了；有时，也惦着千里之外的家里，袒着乳房喂奶的女人。

第二天，又能看见这个汉子站在这个城市的最高楼上，顶着烈日，一干就是五六个小时，不歇气。

车子就是他的家，无论狂风还是暴雨来袭，风雨不动安如山。

工地上的男人

中午，路过工地。

阳光的火里，光着脊背，穿着裤衩，黑得像土地，粗犷如岩石。

挥着大锤，抡着刀，驮着水泥，在脚手架上蠕动。爬越，躬着腰，咬着牙，额上青筋凸起。

阳光烤着这些沉默的雕像，烤着这些卑微的躯体。一头乱蓬蓬的头发裹满水泥和灰尘，一双手被砖烙满沟壑。

来不及擦去的汗水，已汇成河流在身上流淌，斑斑盐迹，刺得眼睛红肿，胀痛。

他们站在城市的高处，站在太阳里。阳光炙烤这些朴素而又刚毅的灵魂。

偌大的工地，像火光熠熠的炉子。

后记：

他们是这样一种人——有着卑微的身份却从事着最伟大的事业。

他们背井离乡，在流浪的城市边缘行走。他们或许在某个受伤的冬天，走在城市的风雪里，空荡荡的身体里可以听见黑夜的空间；他们或许在某个烈日的午后，浸染一种病毒，痛彻肺腑的疼是对家乡的思念。然后在哀伤中乞求风的光临……

他们是这个时代最可敬的人，不是吗？

路过城市，看到我的父辈们在城市里喘息，头顶的云朵压得很低很低。