三月里

总感觉走进了三月，就走近了春天。记忆里的春天，有着吹面不寒的杨柳风。但这些记忆，也许是在三月的尽头，或许我等的有些着急，才让我总也找不到那样的感觉。现在的春意，还不是那样盎然。大街上，田野里柳梢还没有发芽，草色还是那样枯黄中有那么点清浅的绿，是那种无法意会无法意表的颜色。

走在了三月春天里，当初那迟迟不来的暖气，却像钟点工那样守时地离开。春天变的不再那样地温暖，先前开放的在那温室里的花草，一脸惊恐与谔然，心里好生奇怪，这就是我们的春天？温度徘徊不前，就是在春天里也让人们认不出春天。偶尔也有那么个好天气，街头巷口就会有人把风筝高高举起，让它去看春意的真假。西湖的水面，有时也会在这种温暖里荡漾，却总有那么几天，表面那层水会睡去，就像是给下面怕冷的水，盖一上层薄薄的被。但春风就是春风，她总会很调皮地，又把那层薄被吹化再去唤起层层微波。

但这样的春风，照样有着寒意。先前已被放起的厚实衣服，又排上了用场，被子也比冬天里的厚了好多。空调徒劳地运转，室内温度依然。手好像还是很凉，不敢拿出来与春天的夜晚热情握手。就因了春天到来的假象，我们拿出的热情却遇到了现实的清凉。

拐角处的月季，有了围墙的呵护，在温柔的午后的阳光的感召下，成长了好些的绿意，不恶俗，不清高，甚至还有些许的低调。就像是憋不住的心事，必须找人诉说。但我却不是它要倾诉的对象。有些事儿，只能跟有些人说起。别人不懂，也许别人也不愿意听。风口的白蜡树，没有了那份温情，树干就像是一张饱经风霜的脸，枝条上的叶，也像是我们手掌上的老茧，它站在那里，就像是一位老者向人们诉说冬日的经历。确实如此，在冬日里我们曾非常清晰地看到，它那在风雪里挺拔的不卑不亢的英姿。

三月的春天，总会飘起漫天黄沙，就像是一个故事里一个情节的背景。一片的尘埃，很难看清既往的路。故事里的主人公总是竖起衣领，侧了头，往前走的还是那样地执着。因为在他们的心里，像我们一样，仍然是一片阳光。

依然凌乱的斗室，有了些许的尘土。忙碌后，窗明几净，心也敞亮了许多。尘埃也是有生命的，在它短暂的生命里，我分明看到它们在阳光里快乐的起舞。想到此，心里总会想，阳光调暗了没关系，温度低浅了也无所谓。心要飞翔，就不要有太多顾虑。